篝火的噼啪声,变得格外清晰。
老者握紧骨杖,声音发颤。
"什么消息?"
孔宣道:"盘古开天,是为了回家。"
"他回不去,化作这方天地。"
"可他的念头还在。"
"我见到了那个念头。"
"他说,盘古想家。"
巫族战士们面面相觑,有人眼眶泛红。
老者嘴唇颤抖,骨杖轻轻点地。
"他......他过得好吗?"
孔宣看着老者,又看向四周那些眼睛。
亮的,红的,湿润的。
都是盘古的精血所化。
都是盘古的孩子。
"好。"
"他站在草地上,风很大。"
"他种了一朵花,白色的。"
"然后转身走了。"
"走得从容。"
老者闭上眼,许久没有说话。
篝火跳动,映着他的脸。
泪水从眼角的皱纹里滑落,无声。
部落中有低低的啜泣声。
孔宣没有再多说。
转身,踏空而去。
身后传来老者的声音,沙哑而坚定。