两把步枪磕在碎石上，发出刺耳的声响。
但没人低头，也没人弯腰去捡。
雾隐镇的邪风贴着地皮乱窜，刮得人骨头发凉。
顾远山撑着那具并不存在血肉的躯壳，第一次感到如此吃力。
“你说得对。”
这四个字的份量，比那十一杆步枪砸在地上还要沉。
“从进镇的第三年，我就一清二楚了。”
江枫站在原地，当起了听客。
老队长的目光直勾勾地砸在地上，像要透过地缝，把五十二年前的旧账全都刨出来。
“那年，我大半夜走到废井边，就往下看了一眼。”
“就那一眼。”
“我瞧见井壁的石茬上，挂着点东西。”
顾远山大口喘着气。
“是一截军绿色的袖子，袖口那线头，是我们那批发下来的冬装。”
“袖子管里头，还连着半截手。”
他的声音当场就劈了叉：“那手腕子上有条疤！是老周的！进山前在靶场让弹片给崩的，我亲眼看着卫生员给他缝了七针！”
队列后方，那个圆脸的爆破手老兵，后背猛地一抽。
他木然地低下头，看向自己的左手腕。
袖子底下，一条七厘米长的肉疤，还平平整整地趴在那儿。
顾远山没敢回头看他。
“我当场就跑了。”