FBI地区指挥部，地下审讯室。
惨白的日光灯管嗡嗡作响，将狭小房间的每一寸角落都照得无处遁形。
空气里弥漫着旧烟草、廉价咖啡和一种更原始的、属于恐惧的酸涩气味。
汤姆·米勒坐在金属固定椅上，手腕被铐在面前的桌沿。
仅仅过去不到一小时，他看起来却像苍老了十岁。
头发被汗水打湿，一缕缕贴在额前，昂贵的衬衫领口被他自己在挣扎中扯开了，露出不断滑动的喉结。
对面，卡森探员和另一名面无表情的记录员坐在阴影稍浓处，像两尊审视猎物的石像。
没有客套，没有迂回。
卡森将一叠放大的照片推到他面前。
第一张，是昨晚深夜，他与约翰逊见面，约翰逊手中一个厚厚的信封正递向他。
第二张今天下午山道上那辆布满弹孔的凯迪拉克特写。
第三张，是山坡上被击毙的枪手死不瞑目的脸。
“汤姆·米勒，”
卡森的声音平稳得像在念天气预报，却每个字都带着冰碴：
“认识这些人吗？认识这个地方吗？认识这个信封吗？”
汤姆的瞳孔剧烈收缩，嘴唇哆嗦着，想摇头，但目光死死黏在那张凯迪拉克的照片上，车身密集的凹痕仿佛能吸走他所有的勇气。
“我们掌握了你们所有的会面记录，时间、地点、次数。”
卡森继续道，又推出一份文件复印件，上面是他手写的监视记录摘要，
“你银行账户里上周突然多出的、与你收入明显不符的一笔现金，汇款源头正在追查，但初步显示与霍华德阵营的政治行动委员会有关联。”
“我……我不知道……那只是政治捐款……普通的……”汤姆的声音干涩得像砂纸摩擦。
“普通的政治捐款，需要竞选经理半夜在酒吧后巷亲手交给你？需要你立刻出卖你老板的详细行程，导致他今天下午差点被乱枪打死在山路上？”
卡森的声音陡然拔高，手掌重重拍在桌子上，发出巨响：
“看看这些照片！看看那辆车！汤姆，这不是经济犯罪，这是谋杀未遂！协同谋杀！你坐在这个房间里，就已经是主犯之一！”
“不！不是我！”