但他没算到，是这种胜法。
三千人。斩首。不是击溃，是灭国。
这不是戚继光一个人的战功。
这是他赵宁这七八年，把整个大明朝堂当成棋盘，落下的所有棋子，在此刻同时发出轰鸣。
是严嵩倒台后空出的权力缝隙，是徐阶高拱默许的军费倾斜，是张居正在户部账目上做的手脚，是嘉靖最后那点回光返照般的信任，全部凝结成这一击。
“若清。”
他睁开眼，眸子里亮得惊人。
李若清看着他。
他忽然笑了，那笑容里没有平日的谨小慎微，没有谋算得失的冷静，只有一种纯粹的、近乎灼人的畅快。
“这是大明朝的喜事。”他说，“是我们的喜事。”
他起身，走到李若清身边，小心翼翼地蹲下，手掌轻轻覆在她高高隆起的腹部。
掌下传来细微的、有力的胎动。
“这孩子，来得巧。”
他低声说，手指轻轻动了动，“还没出生，就赶上这样的大捷。该沾沾这冲天的喜气。”
李若清感受着他掌心的温度，腹中孩儿恰在此时又轻轻踢了一下。她抿嘴笑了：“所以？”
“所以，得取个名字。”
赵宁直起身，背着手在院中踱了两步。他仰头看着湛蓝的天空，仿佛真能从那云卷云舒里看出字来。
“若是男孩，”他顿了顿，转身，看着妻子，“就叫‘赵平虏’。”
平虏。平定虏患。直截了当，却重若千钧。
李若清咀嚼着这两个字，点了点头：“好名字。有志气。”
“若是女孩，”赵宁的声音更柔了些，目光落在妻子脸上，又移回那隆起的腹部，“就叫‘赵安凝’。”
安凝。和平安凝（宁）。是战事终结后，最朴素，也最珍贵的愿望。
“平虏，安凝。”李若清重复着，眼眶微微发热。在这京师深宅，听到夫君的军队在千里之外立下不世之功，听到腹中孩子被赋予这样的期许，一种混合着自豪与酸楚的热流涌遍全身。“都好。”
赵宁蹲回她面前，替她拢了拢滑落的薄毯。“等元敬凯旋，等这孩子落地，”他声音低沉，却字字清晰，“这天下，总会一天比一天好的。”
他起身，脸上的笑意渐渐收敛，被一种更深沉的东西取代。
喜悦之下，是更庞大的、冰冷的算计开始运转。
戚继光胜得如此彻底，军功如此骇人。