破棉军装，大刀没带，腰间别着一把二十响驳壳枪——那是谢长峥的枪。
马奎。
苏晚的脚步声在水磨石地面上响了一下。
马奎抬头。
两个人隔着半条走廊对视了大概三秒。马奎的嘴张了一下，又合上，又张开。
“你他妈——”
他把后面半句话咽了回去。大步走过来，在苏晚面前站定，上下打量了一遍。
苏晚也在看他。
马奎瘦了。本来就不胖的脸现在完全凹了下去，颧骨支棱出来，眼窝深得能藏铜钱。左手虎口上多了一道新疤，从第一指节一直拉到手腕。
“你怎么在这儿？”苏晚问。
“连长到长沙的第三天，联络线上的人给我送了消息。我带了两个人从山里赶过来的，跑了四天。”马奎的声音哑得厉害，像嗓子里塞了砂纸，“你呢？你不是在长沙查东西吗？谁告诉你这地方的？”
“刘先生。”
马奎听到这个名字，脸上的肌肉抽了一下。
“那个戴眼镜的？”
“嗯。”
马奎把手插进裤兜里，兜里的东西碰了一声。苏晚听出来了，是驳壳枪弹匣上的铜质搭扣。
“苏晚，你先听我说一件事。”马奎压低了声音，“连长手术做了。做得挺好，肚子里的粘连切掉了，没感染。但是——”
他停了一下。
“但是什么？”
“人废了一半。”马奎的喉结滚了一圈，“医生说，腹腔里切掉的东西太多，加上蕰藻浜那个旧伤，以后不能剧烈跑动。超过一百五十米那种冲锋——再也不行了。”
苏晚没说话。
“军医的原话是，'可以做参谋，可以做文职，但不能再上一线了'。”马奎盯着苏晚的脸，“连长听完之后，把床头柜上的搪瓷杯砸了。就砸了一个，然后什么都没说。”
苏晚的右手食指在裤缝上弯了一下。
“人瘦了多少？”
“你自己看吧。”马奎往旁边让了一步，下巴朝走廊深处抬了一下，“二十七号。我在外头守着。”
苏晚往前走。
走廊很长，两边是白漆剥落的木门。她数着门牌号，二十三、二十五——二十七号在走廊右侧倒数第二间。
门关着。