夜色在山谷里沉淀下来，变得像浓稠的墨。
十米外的篝火堆只剩下最后一点橘红色的炭心，偶尔爆开一两点火星，旋即熄灭在黑暗里。马奎那边传来几声压抑的、像闷雷滚过的鼾声。
苏晚和谢长峥的手，还贴在一起。
时间已经过去了很久。
久到两个人的手心都被对方的温度捂得温热，分不清到底是谁的。
久到苏晚能清晰地感觉到，谢长峥手背皮肤底下，那道沉稳的脉搏，正随着他的呼吸，一下，一下，微弱地跳动。
谢长峥的手先动了。
不是收回。
而是慢慢地、极其缓慢地翻了过来，掌心朝上，像一个无声的邀请。
苏晚的五指，便自然而然地，落进了他的掌心。
他的手指开始合拢。
不是猛地握紧，那太粗暴。
是一根，一根地，带着一种近乎笨拙的小心，依次扣上了她的手背。
最后，粗粝的拇指压了下来，轻轻扣住。
十指交缠。
月光从头顶枯柏的枝桠缝隙里漏下来，碎成斑驳的光点，落在两个人交错的手上。
苏晚低头看了一眼。
谢长峥的手比她的大上两圈，指节粗粝，布满了旧茧和新伤。食指根部那道被碎镜片反复割开的旧疤，在月光下泛着一道苍白。
她的手瘦而长，指腹上因为长期持枪而磨出的腻子硬茧还在。那根时常不受控制的右手食指，此刻正发生着极微小的不自主屈伸。
但在他手掌的包裹下，那种细微的颤动，像是被温暖的压力吸收了，变得不再那么明显。
“你手冰的。”
谢长峥忽然开口，声音低得几乎要被溪水流淌的声音盖过去。
苏晚“嗯”了一声。
下一秒，谢长峥把她的手，连同他自己的手一起，揣进了他那件洗得发白的军装外套口袋里。