苏晚把照片翻过来。
背面有两行字。毛笔写的。墨迹因年代久远洇开了边，笔画变得有些模糊，但仍可辨认。
第一行：民国十年春·南京。
第二行：苏蕙兰。
苏蕙兰。
这个名字在她脑海里撞了一下。不是金手指的触发，不是信息雾的涌入。是一种更原始的东西——穿越后从原主身上继承的那些碎片记忆被这三个字激得晃了晃，像池塘底部的淤泥被石子砸出了一圈浑浊的涟漪。但涟漪散开之后，下面什么都没有。
她不认识这个名字。现代的苏晚不认识，原主的记忆残片里也没有。
但照片上这个女人的脸，和她手臂上这副皮囊的脸，重叠度高到让她后背的汗毛全部竖了起来。
民国十年。1921年。
原主生于民国十九年。1930年。
如果这个苏蕙兰是原主的母亲——年龄对得上。1921年看起来二十出头，1930年生女，完全合理。
但这不是让苏晚发抖的原因。
让她发抖的是另一个问题。
渡边雄一为什么会有这张照片。
他为什么把它藏在一颗诡雷里。留在一辆挂着他名字的摩托车侧斗中。放在一条他知道苏晚会经过的撤退路线上。
苏晚把照片攥在手心里，指节发白。纸面的粗糙纹理硌着她的掌纹，照片上那个女人的脸被她的手指遮住了一半，只剩下一只眼睛从指缝间看着她。
那只眼睛的形状和她自己的一模一样。
“苏晚。”
谢长峥的声音从十五米外传过来。不高，但穿透力极强，每个音节都压得很实，像钉子被锤进木板。
苏晚把照片迅速折好，塞进上衣左胸口袋。手指碰到了里面的东西——九九式变形弹头，刻着她名字的毛瑟弹壳，渡边画的十字线素描信笺。照片被她夹在弹壳和信笺之间，纸面紧贴着那颗变形弹头冰凉的金属表面。
她站起来。膝盖上沾满了河床的细沙和碎石灰，军裤的膝盖处磨出了两块白斑。
谢长峥已经走到了十步以内。他的目光先落在摊开的铁盒和拆散的雷管上，然后移到苏晚的脸上。正午的日光从头顶直射下来，把她脸上所有的阴影都抹平了，每一寸皮肤都暴露在白炽的光线下，无处可藏。
他看到了她手指的颤抖。
苏晚知道他看到了，因为他的视线在她右手食指上停了将近两秒，然后才移回她的眼睛。
“渡边留了一个钩子给我。”