四分钟过去了。
五分钟。
排水沟方向再也没有任何声响。
水面没有分开的啵声。杂草没有倾斜。废墟后面没有任何可疑的运动。
他走了。
苏晚缓缓地、一节脊椎一节脊椎地松开了绷紧的身体。后背的肌肉群在放松的瞬间同时发出酸痛的信号，像被人用擀面杖整片碾过。军装衬衣的后背湿透了，贴在肩胛骨上，冷风从砖缝里挤进来，透过湿布贴上她的皮肤，冰凉一片。
她把脸埋进了右臂弯里，额头抵在粗糙的枪背带上。棉带的纹路硌着她的眉心，隐约能闻到上面残留的一丝火药味，还有更淡的——旧纱布和消炎药粉混在一起的那种气味。
谢长峥拧铜扣的时候蹭上去的。
苏晚的手指无意识地伸进上衣口袋，指腹摸到了叠在旧电报纸下面的那块方方正正的旧纱布。药粉的颗粒感已经磨得差不多了，但布面残留的触感还在——粗棉，浆洗过很多次，边角没有毛边，叠得像军营里的豆腐块。
她攥了一下，松开了。
从钟楼上爬下来的时候，天已经有了第一层灰白色的底光。苏晚的军靴踩在城墙内侧碎砖带上，脚步声很轻，但每一步都踩得实。左手石膏夹板上的横向裂纹在攀爬中又加深了一毫米，边缘翘起的石膏碎屑簌簌往下掉，像一棵正在剥皮的老树。
谢长峥在茶馆门口等她。
他靠在门框上，驳壳枪插在腰间枪套里，帽檐压得低，只露出下半张脸。下颌线绷得很紧，嘴唇抿着，唇色在晨光里偏白。右手插在裤兜里，拇指的指节在布料下面有节奏地屈伸——那是他焦虑时才有的小动作。
苏晚走到他面前三步远的地方站住了。
“观察员。死了。”她的声音有点哑，喉咙里催泪剂的残余刺激还没完全消退，“渡边本人从排水沟撤了。没打着。”
谢长峥的拇指停了。他的视线从苏晚的脸上移到她左手石膏夹板新裂开的那道缝上，又移到她右手掌心那个椭圆形的烫伤红印上，最后落在她军装衬衣领口下方因出汗而贴着皮肤的位置。
他的喉结滚了一下。
“南门的路暂时通了。”苏晚先开口，把他的视线从自己身上拽回来，“但不会太久。他会回来。”
谢长峥从门框上直起身，抬手把帽檐往上推了推，露出整张脸。晨光刚好从他身后的巷口透过来，照亮了他帽檐下那双布满血丝的眼睛，瞳孔里映着一个小小的、灰扑扑的苏晚。
“你喊了吗？”他问。
苏晚愣了一拍。
“东面。三声。”他的语速很慢，每个字都像从喉咙底部一颗一颗地碾出来，“你答应过的。”
苏晚张了张嘴，合上了。她低下头，头发从耳后滑下来一缕，挡住了半边侧脸。
“忘了。”
谢长峥没说话。他从口袋里掏出一块干硬的杂粮饼子，掰成两半，把大的那一半塞进苏晚的右手里。动作很快。