太极殿前的广场上，风把殿顶的旗帜吹得噼啪作响。
几千双眼睛看着那两个抱在一起的人影，没有人说话。
程咬金站在城门口，远远地看着殿前广场上那两个抱在一起的人影，咧着嘴笑得像朵花，笑得眼睛眯成了一条缝，连脸上的刀疤都跟着弯了。
他从怀里掏出一块干粮咬了一大口，嚼了几下咽下去，嘴角的饼渣掉了满襟也没顾上擦。
秦琼站在他旁边，手按在刀柄上，腰板挺得笔直，脸上没什么表情，但眼睛里的光很亮，像是映着什么东西，又像是被什么东西映亮了。
尉迟恭站在秦琼旁边，黑脸膛上看不出什么表情，但嘴角微微弯了一下，弯得很小，但确实在弯。
李世民松开李默，退后一步，上上下下地打量着他。
黑色的衣裳看不出原来的颜色了，干涸的血迹一层一层地糊在上面，有的地方结了硬壳，有的地方起了细纹，像干裂的河床。
肩膀上、胸口、袖口、衣摆，到处都是暗红色的斑块，深浅不一，新旧交叠。
李世民伸手摸了摸李默肩膀上的血痂，手指在上面顿了一下，指腹摩挲着那片粗糙的硬壳。
“四弟，这血…”
“不是我的...”李默说。
李世民点了点头，把手收回去，在袍角上蹭了蹭手指，指腹上沾了一层暗红色的碎屑，怎么也蹭不掉。
他不在意，把手背在身后。
“走，进去说话...”
他转身走上台阶。
李默跟在后面，靴子踩在汉白玉的台阶上，每一步都稳稳当当。
白马被侍卫牵走了，大刀和双锤也被侍卫从马背上卸下来，小心翼翼地捧在手里，像捧着什么了不得的宝贝。
侍卫长是个四十来岁的黑脸汉子，姓韩，在宫里当差二十多年了，什么好东西没见过，但捧着那两柄大锤的时候，手都在抖，不是因为害怕，是因为太重了。
他两只手抱着锤柄，锤头拖在地上，汉白玉的地面被磨出两道浅浅的白印子，火星子都溅出来了。
“殿下这锤，少说几百斤...”他对旁边的副手说。
副手咽了口唾沫。
“几百斤，那殿下怎么提起来的？”
“殿下是殿下，你是你...”韩侍卫长瞪了他一眼。
副手缩了缩脖子，不敢再问了。