在中国阵地的最后方，一块被炸塌的房屋废墟后面，躺着十几个重伤员。
有人断了腿，有人没了胳膊，有人腹部被弹片撕开了一道口子，肠子都露出来了，用布条胡乱缠着。
他们躺在地上，躺在血泊里，躺在那些用命换来的、还不能让出去的阵地上。
一个断了双腿的老兵靠在墙上，怀里抱着一束手榴弹，六颗捆在一起，引线拧成一股。
他的手指扣着拉环，拉环已经套在了手指上。他在等——等鬼子冲过来，等顾云山喊“炸”，等那个同归于尽的时刻。
他的眼睛闭着，没有睡着，他在听。听前面的枪声，听鬼子的嚎叫，听自己还在跳的心跳。
“来了吗？”他声音很轻的问道。
旁边的一个伤员偏过头看着他。“快了。”
老兵点了点头，把手指从拉环上松开，又套进去，松开，又套进去。
他在练习，练习在最后一刻不会手软，练习在拉弦的那一刹那不会犹豫。
他练了很多遍，这一次，他不会再手软了，也不会再犹豫了。
“老哥，别急。”旁边一个瞎了左眼的伤员拍了拍他的肩，“旅长还没喊。”
老兵深吸一口气，把那口气咽回去，把引线头捏紧了一点。“不急。不急。”
中国阵地前方，顾云山砍倒了第五个鬼子，大刀卡在肋骨里拔不出来。他没有拔，松手，从地上捡起一把三八式步枪，用刺刀捅进鬼子的胸口。
“旅座！侧翼！”沈清河的声音从右边传过来。
顾云山偏过头。好几个鬼子正从右侧的废墟里钻出来，端着刺刀，朝他冲过来。
距离不到三十米。来不及换弹了，也来不及瞄准了。
顾云山没有犹豫，他把步枪当棍子抡起来，一枪托砸在最前面那个鬼子的脸上。鼻梁断了，血喷出来，那鬼子惨叫着捂住脸。
顾云山没有停，又一枪托砸在第二个鬼子的脑袋上，钢盔飞了，人倒下了。
第三个鬼子的刺刀已经捅过来了，离他的胸口不到十厘米。
一只手从旁边伸过来，抓住了那把刺刀的刀身。血从指缝间涌出来，但那只手没有松。
是沈清河。他的左手还吊着绷带，只能用右手抓住刺刀，刀刃割破了他的手掌，血顺着刀身往下流。但他没有松，死死抓住，让那个鬼子的刺刀拔不出去。
顾云山的枪托砸在那个鬼子的太阳穴上，鬼子松开了刺刀，倒下了。
沈清河松开手，低头看了一眼自己的右手，虎口被割开了一道口子，深可见骨。
他没有皱眉，把血在裤腿上擦了擦，捡起那把刺刀，握在手里。
“旅座，还撑得住吗？”