就这一瞬。
秦少的短刀从下方翻起来，刀尖在十三兄的左手手背上划过。
不深。
但十三兄握鞘的左手本能地松开了。
刀鞘“啪嗒”落在雪地上。
十三兄后退三步，右手持刀，左手血珠一颗一颗滴进雪里。他低头看了看自己的手背——一道三寸长的口子，不算深，但正好割在手背筋络最密的地方，五根手指已经不太听使唤了。
他再抬头，看到秦少站在五步外，短刀垂在身侧，没追。
秦少的呼吸也不轻松，胸口起伏得厉害，额头上全是汗。
但他没有给十三兄缓过劲来的迹象。
“你低头看看自己的手。”秦少的声音哑了，嗓子里像含着砂砾，“再看看我的。”
十三兄的手上有茧子。厚，硬，几十年功夫磨出来的。
秦少把左手翻过来，掌心朝上。
那只手掌上的茧子比十三兄的还厚。
不只是茧子。指甲盖边缘有两处开裂，指节上有三道陈年旧疤，虎口的皮被磨得发亮，大拇指根部的肌肉比同龄人鼓出一截。
这是一只不到二十岁的手，磨出了四十岁的样子。
十三兄看着那只手掌，嘴巴张了张，没出声。
秦少收回手，握紧短刀。
“你在山上练了多少年？十年？十五年？”
十三兄没回答。
“我只练了两年。”
秦少的声音不大，但街上很安静，每个字都传得很远。
“两年。天没亮起来，后半夜才停。院子里的柳树桩被我劈裂了三根。胳膊上的伤疤叠了四层。手掌烂了长，长了烂。”
他顿了一拍。
“刻苦要是有用……”
十三兄的嗓子干了一下。
那种感觉很奇怪。他不是被打败的，十二刀交手他还有余力。但秦少翻开手掌的那一瞬间，他的气势弱了。