毛骧的手指在地上抠了一下，想撑起身。胳膊使不上劲，膝盖也不听使唤，整个人像被钉在地上一样。
他放弃了站起来的念头，两只胳膊肘撑着地面，把上半身勉强抬起来几寸，朝四面张望。
南边，没有。
西边，没有。
东边——
有个人。
毛骧右手不自觉地握了一下，没摸到刀柄。绣春刀不在腰间。
他把右手弯成掌，搭在眉骨上方，挡住斜射过来的光线，眼睛眯成一条缝。
那个人影离他大概有百步。
正朝他走过来。
步子不快，每一脚踩在碎石上都稳稳当当的，没有声音。
毛骧盯着那个影子。
远。看不清脸。只能看到个轮廓——不高不矮，肩膀不宽，步子带着一种他非常、非常熟悉的节奏。
五十步。
身形清晰了一些。窄肩，瘦腰，走路的时候右手微微往外撇。
毛骧的瞳孔放大了一圈。
三十步。
那张脸从光线里浮出来。
不是孙冉。不是老张。不是左依。不是六子。
毛骧的身体开始发抖。
不是冷的。不是疼的。不是怕的。
是从脊椎骨最底下窜上来的一股电流，顺着后背爬到脖子、爬到下巴、爬到牙根。牙齿磕在一起，“咯咯咯”地响。
他使劲咬住，咬不住。
两只胳膊撑着地面，肘弯打颤，碎石被抖得簌簌滚动。
站起来。