孙冉蹲回火堆旁。
他拿起一根枯枝,在沙地上画着什么。
画了几笔,又抹掉。
再画。
大脑飞速运转。
现有水量。人数。马匹。路程。气温。蒸发量。
每一个数字都在把答案往同一个方向推——
不够。
远远不够。
孙冉闭上眼。
枯枝在手里折断。
身后传来一阵细微的响动。
金属摩擦的声音。
孙冉猛地睁眼。
转过身。
火光照亮了六子的脸。
那个大腿被枯枝刺穿、水囊被划破的锦衣卫力士。
他不知道什么时候从地上爬了起来。
半跪在沙地上。
左手撑着地面。纱布缠裹的大腿渗着暗红色的血迹。
右手举着一把绣春刀。
刀刃横在自己的喉咙上。
火光映在刀面上。
六子的眼睛里满是血丝。瞳孔放大。嘴唇开裂。干涸的血痂粘在嘴角。
他的手在抖。
但抵着喉咙的刀刃,稳得可怕。