前沿阵地上，日军的坦克已经冲到不足四百米。
柴油味混着硝烟味先飘了过来，刺鼻得呛嗓子。
履带碾过被炮火犁松的焦土，发出沉闷的嘎吱声。
低频震动顺着骨头缝往里钻，牙床都跟着发麻。
跟在后面的步兵端着刺刀，嗷嗷叫着往前涌。
钢盔在晨光里反射出密密麻麻的冷光，像一片涨潮的铁流，眼看就要把最后一道战壕淹没。
孙蔚如的指挥所，已经被炸塌了半边。
断墙上的弹孔密如蜂窝，碎砖木梁散了一地。
作战地图蒙着厚厚一层灰，边角烧卷了边，地上还丢着半块啃了一半的干窝头。
他拔出了指挥刀。
刀是西北军传下来的旧刀，刀柄磨得发亮，刀刃映着远处的火光，冷得刺骨。
身边只剩不到一个连的警卫连，大半带伤。
“弟兄们！”
他嘶吼着，嗓子已经完全劈了，像破锣在刮铁皮，
“最后一程！跟鬼子拼了！”
“西北军的人，死也不能死在鬼子刺刀底下！”
战壕里，伤兵们拧开了手榴弹保险。
手指扣在拉环上，指节发白。
有人已经站不起来了，靠着土墙坐着，把步枪夹在两腿之间，枪口对准了自己的下巴。
阵地上连一挺完整的机枪都凑不出来。
重火力全打光了。
剩下的，只有人命。
断臂的老兵靠在断墙上。
断胳膊用沾血的绑带吊在脖子上，伤口被震得一阵阵抽疼。
他用完好的左手攥着最后一颗手榴弹，盖子已经拧开，拉环套在了手指上。