文森特站在领头的皮卡车斗里，狂风将他那件昂贵的丝质衬衫吹得猎猎作响。
他张开双臂，闭着眼睛，深深地吸了一口空气。
他爱死这种感觉了。
这种掌控一切，即将碾碎敌人的感觉。
“杰克！”他大喊道。
“在，老大！”杰克从副驾驶探出头，脸上带着一种病态的兴奋。
“你觉得，总督办公室里的雪茄，会是古巴产的吗？”
文森特笑了。
“不过我希望是，不然我会觉得这场派对少了点味道。”
他甚至已经开始规划，要如何把总督的地盘改造成自己的大本营了。
毕竟总游荡在公路上也不是回事儿。
格伦那个亚洲小子，真是他妈的福星。
等这一切结束，自己或许真该考虑，把地狱火俱乐部改成一个更多元化的犯罪组织。
不光拦截逃难的人，也可以去掠夺一些其他营地。
车队在距离伍德伯里约一公里外的一处山坡后停了下来。
随着引擎熄火，世界瞬间安静得只剩下风声。
“去看看。”
文森特从车上跳下来，动作优雅得像是在参加一场户外酒会。
杰克立刻会意，从车里拿出一具军用望远镜，屁颠屁颠地递了过去。
文森特接过望远镜，调整了一下焦距，好整以暇地朝着那个看似平静的小镇望去。
下一秒，他脸上的笑容僵住了。
望远镜的圆形视野里，没有打瞌睡的农民，没有生锈的猎枪。
取而代之的，是加固到令人发指的木制围墙，上面甚至还缠绕着带刺的铁丝网。
哨塔的数量比格伦描述的多了整整一倍。
每个哨塔上站着至少三名全副武装的士兵，他们警惕地扫视着周围的一切。
在大门两侧，用沙袋堆砌起来的临时掩体后面，伸出的是反器材狙击步枪那粗壮的枪管。
这他妈的哪儿是空城？