人挤人。脚踩脚。有人被挤出窄道,惨叫着滚落山坡。有人被后面的人踩倒在地,再也没能爬起来。
但更多的人在往下冲。
像洪水一样。
张绣深吸一口气。
右手握住金枪,枪尖朝前。
“手雷准备——!”
他的声音不大,但清晰地传遍了整个阵地。
前排盾牌手蹲下身,把大盾斜插在地上,形成一道半人高的铁墙。后排的长枪兵将枪杆从盾牌的缝隙中伸出去,枪尖如林。
中间的投掷兵从腰间摘下手雷,套上投石索,做好点火投掷准备。
张绣盯着窄道上黑压压涌下来的人群。
两百步。
一百五十步。
一百步。
越来越近。
他已经能看清最前面那些人脸上的表情了。
不是愤怒。
是绝望。
是“反正也是个死”的绝望。
七十步。
六十步。
五十步。
“丢——!”
几十颗手雷同时飞出阵线。
在山上扔不上去的玩意儿,在平地上可就不一样了。
手雷落在窄道上,落在人群中间。
然后——
“轰轰轰轰——!”