不是手。不是脚。
是裆。
那个位置，传来了一阵密密麻麻的刺痛。不是一根，是好几根血丝在同时往外拱。左边一根，右边一根，中间——也有。
他整个人僵在原地，保持着单脚着地的姿势，一动不敢动。
他转头。
黑袍人的脸，在兜帽底下扭曲了。
他极其缓慢地，极其艰难地，扭过头，看向了远处那团正在缓慢重组的碎肉堆
那个眼神。
如果眼神能杀人，奥利维尔会死一万次。不，十万次。每一次都是凌迟。
奥利维尔已经恢复了大半个身体。他靠在一个被雷电劈得歪歪扭扭的货架上，左手正在把自己胸口一截长歪了的肋骨掰正。
感受到那道视线，他抬起头。
独眼里闪过一丝真诚的同情。
“别用那种眼神看我，我胆子小，你别吓我。”
他掰正了肋骨，拍了拍手上的血渍。
“放心，就剩那一个地方了。切了就行。”
雷电黑袍人的嘴唇在抖。
“我保证。”奥利维尔竖起三根手指，表情认真，“别的地方干干净净，绝对没有了。”
停了一秒。
他又把三根手指放下来，摸了摸下巴，补了一句。
“真的。”
黑袍人低下头，看了看自己两腿之间那个正在传来阵阵刺痛的位置。
又抬头看了看奥利维尔那张写满了“我说的都是真的你相信我”的脸。
他的嘴张了张，合上，又张开。
最后从嗓子眼里挤出了一句话。
“……你是不是有病？”
奥利维尔歪着脑袋想了想，很认真地回答：“你看我现在这状态像不像有病，只是没那么死而已。”