“自刎谢罪！朕要你死！你不能不死！！”
这话说出来，连风都愣了一拍。
城墙上几百号人，文的武的，站着的跪着的，没一个敢吭声。
大伙儿的眼珠子在朱元璋和朱枫之间来回打转，跟看戏似的，但谁都明白——这戏要是唱砸了，台下看戏的一个都跑不掉。
朱枫没动。
他就那么站着，龙袍罩在残破的铠甲外面，甲片的碎角从明黄的衣料底下支楞出来，尖锐又扎眼。
一半是战场上杀出来的泥与血，一半是天子的正色。
两样东西搁在一个人身上，说不出的违和，又说不出的合适。
他看着朱元璋，没有恼，也没有笑。
安静得不像刚灭了两百多条人命的人。
朱元璋等着。
等他跪下，等他认命，等他像从前那样叫一声“父皇恕罪”。
但朱枫只是歪了歪头，像是听见了一句不太好笑的笑话。
“自刎？”
他重复了一遍这两个字。
“行，您把剑给我。”
朱元璋一愣。
“哦，忘了。”
朱枫低头看了一眼地上那截断剑，语气淡得像在说今天天气不错，“您的剑，碎了。”
朱元璋的脸涨成了猪肝色。
那柄天外陨铁铸就的佩剑，半截还躺在城砖上，另外半截不知道飞到哪去了。
这才过去多久？
刀枪断了可以重铸，人丢了的脸——铸不回来。