“第一间，十一人。第二间，十三人。第三间，九人。第四间，十人。第五间，八人。第六间，七人。第七间，五人。”托马报完数字，沉默了一息，“共计六十三人。”
比登记在册的多出了两个。
没有人问为什么。可能是编号登记时出了错，可能是有些孩子没有被正式记录在案——在培育院这种地方，一个没有档案的孩子反而是一种幸运，意味着他们还没有被纳入“实验品”的正式名单。也可能，多出来的这两个，是从别的牢房转到第七间的，而转移动机永远不会有人知道了。
“四十三人？”虬龙皱眉看向托马。
托马摇了摇头。他刚才报的数字加起来确实是六十三，但——他的目光再次扫过大厅里的孩子们，然后停住了。有些孩子挤在一起，瘦小的身体重叠着，从远处看像是一个人。有一个年龄稍大的女孩背上背着一个更小的，两个人的灰色病号服融为一体，乍一看只算了一个。
“四十三。”托马重新数了一遍，声音有些发涩，“能带走的，一共四十三人。”
大厅里安静了一瞬。
六十三。四十三。差了二十。
没有人问那二十个孩子在哪。牢房墙壁上那些喷溅状的深色污渍，地面上那些拖拽的痕迹，档案里那些标注着“终止”的灰色字条，已经回答了这个问题。二十个孩子，在没有人知道的日子里，悄无声息地消失在这条走廊的某扇铁门后面。他们的编号或许还在档案里，但他们的体温、呼吸、心跳，已经变成了培育院数据终端里一行冰凉的标注。
虬龙把小丫往上托了托。她的身体贴着他的胸膛，心跳快而微弱，透过两层衣服传过来，像是从很远很远的地方敲来的鼓点。活着。这个心跳还在跳。
“四十三就四十三。”虬龙说。他的声音不大，但大厅里每个人都听见了。“全部带走。一个都不留。”
老幺站直身体，把急救箱里剩下的药品塞回帆布袋，往肩上一甩。她的银发在灯光下划出一道弧线，冷灰色的眼眸扫过在场的老兵们。
“我来带队形。”她说。
老兵们立刻动了起来。没有人质疑老幺的指挥权——这些从六号堡一路打过来的老部下都见识过她在晶体荒漠一枪击穿沙虫眼睛的手段，也知道她是虬龙五人组里最擅长渗透和机动的那个。老幺蹲下身，从一个老兵手里接过一个三四岁的男孩，用绷带把他固定在自己背上，***则挪到了身侧，枪口朝下，随时可以单手拔枪射击。
“年纪最小、走不动的，由老兵背负。能自己走的，两人一排，手牵手，跟紧前面的人。”老幺的声音不高，但每个字都清晰得像刀刃划过空气，“如果有人掉队，不要停下来等，前面的人继续走，后面的人补位带走。都听清楚没有？”
老兵们齐声应了一句，声音压得很低——培育院的走廊回音太大，高声应答会暴露位置。他们弯下腰，把那些瘦小的孩子们一个一个抱起来、背起来、牵起来。一个老兵把两个孩子抱在怀里，那两个孩子轻得让他手臂上的旧伤疤都在发颤；另一个老兵蹲在地上，用自己当兵十年攒下的全部耐心，把一个缩在墙角不肯动的男孩哄了出来。
托马和老凯站在大厅两侧，警戒着通往培育院深处的两个通道入口。托马的弩机端在胸前，瘦削的脸上那双深陷的眼窝里映着灯管的冷光。老凯把液压破门锤搁在脚边，从腰间拔出了一把改装过的***，枪身上焊接的加强筋在灯光下泛着粗粝的金属光泽。他的目光越过那些孩子们，落在走廊深处那扇被砸开的铁门上，落在那条他亲手一间一间破开的走廊上。他的喉结滚动了一下，络腮胡子里传来一声极轻的、像是从胸腔深处挤出来的闷哼。
那是他这辈子砸开过的最沉重的门。
戴克依然站在培育舱区的入口处。冷月和鹰眼已经向前探出了两个身位，冷月的双短刀出了鞘，刀尖微微下垂，保持着随时可以上撩的姿态；鹰眼的长管步枪架在一处坍塌的控制台残骸上，枪托抵肩，那只锐利如鹰的右眼贴在瞄准镜后面，左眼微阖，食指搭在扳机护圈外侧，呼吸平稳得像是睡着了。
“队伍整好了。”老幺的声音从大厅中央传来。
四十三名儿童，被分配到了十七名老兵和队员手中。能自己走的孩子被安排在队伍中段，两人一排，手牵着手。那些灰白色的小手攥在一起，指节因为用力而泛白，但没有人松开。有几个孩子走着走着就腿软，旁边的老兵立刻伸手扶住，或者干脆一把捞起来夹在腋下，继续往前走。
小丫依然缩在虬龙怀里。她的手已经从抓衣领变成了搂脖子，小脑袋搁在他的肩窝里，呼吸渐渐平缓了一些，但身体还是时不时地抽动一下——那是哭得太久之后肌肉残留的痉挛。虬龙一只手托着她的后背，另一只手空出来，按在腰间的刀柄上。他的战斗服右肩位置已经被小丫的眼泪洇湿了一大片，布料贴在他的皮肤上，带着微微的凉意。
“走。”虬龙说。
队伍开始向出口移动。
老幺走在队伍中段偏前的位置，背上背着那个用绷带固定的男孩，手里还牵着一个大概五岁的女孩。女孩的腿上有伤，走路一瘸一拐，但咬着嘴唇不肯让人抱。老幺没有勉强她，只是放慢了步速，让她能跟上。她牵女孩的那只手松而不散，给足了活动空间，又随时能在女孩跌倒的瞬间收紧。
茱莉亚走在队伍最前面，与冷月并肩。她怀里依然抱着那个说不清自己名字的小女孩——小女孩已经在她肩头睡着了，呼吸轻得像羽毛，嘴角挂着一点干粮的碎屑。茱莉亚的短柄剑挂在腰间，暂时用不上，她的双手都用来抱着孩子，但她走路的姿态依然是战斗姿态，重心微沉，步幅均匀，随时可以在半息之内做出反应。
托马跟在虬龙身后两步的位置。他的眼镜片上映着前方队伍的影子，手指无意识地在身侧敲击——那是在计算路线和时间的习惯动作。他刚才从培育院的终端里下载了这片区域的完整地图，此刻正在脑中比对每一个拐角、每一段通道的长度、每一个可能遭遇拦截的节点。
青蛇守在队伍左侧，老凯守在右侧。老兵们被均匀地分布在整个队列中，确保每一段都有武装护卫。那些被背负着的孩子们趴在老兵们宽阔的背上，有的已经因为极度疲惫而昏睡过去，有的还睁着眼睛，呆呆地看着头顶不断后退的天花板灯管，眼神空洞得让人不敢多看。
队伍穿过培育舱区的大厅，进入来时的通道。这条通道比关押区的走廊宽敞一些，两侧的墙壁上嵌着旧世界的管道和线缆槽，锈蚀的金属表面凝结着细密的水珠，每隔几步就有一滴落在队伍成员的肩上或头顶。空气里弥漫着培育液特有的化学气味，混合着金属锈蚀的腥气和从关押区带出来的那股恶臭，在鼻腔里搅成一团让人反胃的味道。
走了大约三十步，身后传来一声闷响。
不是爆炸。是某种更沉重的东西——像是极远处的什么地方，一扇巨大而沉重的门被关上了。紧接着，头顶的灯管集体闪烁了一下，所有光源同时暗下去又亮起来，间隔不到半秒，但足以让每个人的心脏漏跳一拍。
然后是警报。
那声音不是从某一个方向传来的，而是从四面八方同时响起，像是整座培育院的墙壁都在发声。低沉的嗡鸣声中夹杂着尖锐的电子音，节奏越来越快，声调越来越高，像是什么东西在被急速推向一个不可逆转的临界点。
托马的脚步顿了一下。他抬起头，眼镜片后面的眼睛快速扫过通道顶部的管线走向和灯管排列规律——他在通过建筑结构的细节判断当前所处的精确位置。
“不是追兵。”托马的声音压得很低，但语速比平时快了三分，“是设施自检信号。有人在中央控制室启动了某个程序。”
他顿了顿。
“冯·诺门。”
虬龙没有回头。他的脚步甚至没有加快，保持着原来的速度，因为他知道此刻任何突然的变速都会让队伍中那些勉强支撑的孩子们崩溃。他只是把怀里的小丫往上托了托，让她的下巴搁在他肩头更稳当的位置，然后压低声音对身后的托马说了一句话。
“计算最快撤离路线。”
托马的手指已经在自己手背上开始划动——那是他在脑中调用地图时的无意识动作。他的嘴唇无声地翕动，数字和方位在他眼前排列组合，排除掉被警报激活后可能自动封闭的通道，排除掉守卫最可能集结的节点，排除掉老凯破门时已经暴露的路径。
“前方八十米，右转。有一条维修通道，不在地表守卫的巡逻路线上，直通二号堡的废弃货运升降机。”
“升降机能用？”
“不能。但升降机的配重井可以爬。”
虬龙点了一下头。
队伍继续向前。头顶的警报声越来越急促，从低沉的嗡鸣变成了刺耳的尖啸，又变成了某种有规律的脉冲——三声短，一声长，再重复。那是军事设施里常见的紧急状态代码，托马在五号堡的资料里见过。三短一长，意思是“封闭程序启动”。冯·诺门正在封锁整个培育院。
通道尽头出现了那个维修通道的入口——一个半人高的金属方框，原本应该有盖板的位置现在只剩下一圈锈蚀的螺栓孔。冷月率先钻了进去，几息之后从里面敲了两下管道，表示安全。孩子们被一个接一个地传递进去，老兵们在入口两侧排成人墙，枪口指向通道两端。
虬龙是最后一个进入维修通道的。他弯腰钻进那个狭窄的金属方框之前，回头看了一眼来时的方向。培育舱区的灯光在警报声中疯狂闪烁，惨白的光一下一下地照亮那条走廊，照亮那些被砸开的铁门，照亮铁门后面空荡荡的牢房。四十三。他在心里默念了一遍这个数字。六十三减四十三等于二十。那二十个孩子已经不可能带走了，但这四十三个，每一个都会活着走出二号堡。
他转过头，钻进维修通道。身后，警报声从三短一长变成了连续不断的长鸣——那意味着封闭程序已经执行到最后一个阶段。冯·诺门的自毁倒计时，开始了。
通道里很暗，只有每隔十几米才有一盏应急灯发出昏黄的微光。管道壁上凝结的水珠在灯光下闪烁着，像是某种在地下深处生长的菌类的孢子。孩子们的呼吸声、老兵们压低的口令声、靴底踩在金属管道上的闷响，所有这些声音交织在一起，在狭窄的空间里回荡，又被头顶越来越密集的警报声不断淹没。
虬龙在黑暗中抱紧了怀里的小丫。她的心跳贴着他的胸口，轻而急促，像是用自己的方式在告诉他——我还活着，我还在这里。
活着就好。
活着，就还有路可以走。