“皇上这写的……到底是什么啊?”
“这是诗吗?”
“还是打油诗?”
“或者……皇上自创的新诗体?”
于敏中默默翻开一页,又默默合上,再次叹了一口气。
“徐大人这些年……”
“不会天天看这些吧?”
“难怪徐大人每次修书的时候,脸上的表情都那么平静。”
“原来不是平静。”
“是已经习惯了。”
于敏中抱着诗稿,抬头望了望天,忽然觉得肩上的担子,比刚刚重了十倍。
“皇上好好当皇上不好吗?”
“为什么要写诗?”
“写诗也就算了。”
“为什么不能自己留着欣赏?”
“非得整理归档……”
他低头看着封面上即将写上自己名字的位置,嘴角忍不住抽了抽。
“以后若是后世的人翻开这套诗集。”
“看见整理人——于敏中。”
“他们不会觉得,这个状元是靠阿谀奉承皇上考上的吧?”
想到这里。
于敏中又重重叹了一口气。
“徐大人啊。”
“您老人家走得倒是轻松。”
“这烫手山芋……”
“怎么就落到我手里了。”