他僵住了。
萧尘没有动手——他从一开始就看穿了自己往南逃的意图。
他知道赤鲁是来摇尾乞怜的。
"哐。"
弯刀被赤鲁狠狠插进脚前的冻土里，刀身颤抖着发出嗡嗡的闷响。
他空出双手，死死攥成拳头。
红肿的眼睛里那团被屈辱烧得发疯的火焰，一点一点地被理智压下，化作近乎毒蛇般的阴冷。
"萧尘。"赤鲁的声音干涩得像吞了沙子。
"杀父之仇，我恨不得生啖你的肉。"
"但你说得对。我往南跑，就是来找你借命的！"
萧尘眉尾微挑，连坐姿都没变半分。
"哦？我宰了你爹，你凭什么觉得，我会把命借给你？"
"因为你我都要苍狼死！"赤鲁咬着牙，一字一顿，"你要对付苍狼，缺一把从草原内部捅出去的刀！"
萧尘眼底掠过一丝极淡的冷光。
这小子，还不算蠢到家。
"想当我的刀，得看你够不够锋利。"萧尘语气漠然，"说吧，要什么。"
赤鲁的嘴唇翕动了两下，没发出声音。
喉咙像是被人拿铁钳夹住了。
他从小在草原上长大，从来只有别人低头。如今要他开口向杀父仇人讨一条活路，每一个字都像是从骨头缝里往外拽，带着血。
指甲深深掐进掌心的烂肉里，剧痛让他勉强找回了一丝清明。
他闭了一下眼。
巴奇鲁的话在脑海里炸开——"让他，借你一把刀。"
赤鲁睁开眼，死死盯着萧尘那张没有波澜的脸，把满腔的屈辱连着血水一起咽进了肚子里。
"我需要三样东西。"
声音干涩得像在嚼沙子，但每个字都砸在了地上。
"第一，兵器干粮。我这五十几个弟兄兵器全卷刃了，干粮早断了。不用最好的，能杀人、能续命就行。"