洪行一只手搭在桌面上，手指头有节奏地敲着。
“王团长都气炸了，连夜跑来找我告状，说你唐坚狂妄无礼，目无尊长，不把他一个上校团长放在眼里。你猜他怎么说的？他说'这个姓唐的是不是以为打了个黄连山和三台山就天下第一了'。”
唐坚坐得笔直，没有辩解，也没有表态。
洪行看了他几秒，手指头停了。
“但我把你那封信从头到尾看了三遍。”
洪行的声音降下来了。方才那股粗豪劲全收了，换上了另一副腔调，低沉、缓慢。
一个在军队里摸爬滚打了小三十年的老将，能在几秒钟之内把自己的情绪从十分收到三分——这份功夫，唐坚见识过的军官里没几个做得到。
“我想说，你替赵志远的兵说话，写得很好。”
洪行的目光落在那个牛皮纸袋上。“不是文采好，说实话你那手字一看就没读过几年书。但心好。字里行间都是替死人着想的意思。”
“你知道我为什么亲自来吗？”
“不知道。”
“因为你写的那句话——'如有克扣，唐坚亲自上门讨要'。”
洪行直直地盯着唐坚。
“我手下一个步兵营，整建制打没了。460条人命，到最后就剩一本沾着血的花名册。这种事，做师长的，应该是第一个站出来替他们说话的人。”
他顿了一下，喉结动了动。
“但你知道我最先收到的是什么吗？”
唐坚没说话。
“不是你的信——是117团团部发来的伤亡统计表。”
洪行从挎包里又抽出一张纸，递过来。
标准的军用制式统计表，油印的格子，钢笔填的字。唐坚接过来扫了一眼，眉头拧了起来。
伤亡统计中，阵亡人数：378人。
赵志远那本名册上，3营参战官兵总数：460人。
少了82人。
唐坚把统计表翻过来看了看背面，空白的，什么都没有。他又把纸翻回正面，盯着那个“378”看了好几秒。
82个人，就这么凭空蒸发了？
“明白了吧？”
洪行的声音更低了。
“82个人，将近两个步兵排的名额，被扣下来了。报'失踪'的报'失踪'，报'逃亡'的报'逃亡'——人反正死了，死人不会开口。一个牺牲官兵的抚恤金加上欠饷，少说几百法币，82个人就是几万。”
洪行伸手把那张统计表从唐坚手里抽回去，折了两折，攥在手心里。
“赵志远那个人我了解。他打仗不要命，但对手下的兵好，好得过分。他死之前把名册给你，是因为他太清楚了——人一死，后面那些蛆虫就会爬上来。他不护，没人护。”
唐坚没有说话。他的右手搁在膝盖上，五根手指收紧又松开，松开又收紧。赵志远把名册交给他的时候，那双已经对不上焦的眼睛，和嘴里最后挤出来的那句话——“别让他们扣弟兄们的钱。”
原来不是多余的嘱咐。
是特良的经验。
“我查了。”
洪行从弹药箱上站起来，在帐篷里来回走了两步。他个子太高，差点顶到帐篷的横杆。
“117团军需处和师部军需处上下串通的。两边的账对得天衣无缝，要不是你这封信捅过来，我还真未必会去查。这不是第一次了——从我接手新39师到现在，大小仗打了十几次，每次打完，总有那么一帮畜生趴在死人身上吸血。我撤过两个，关过三个，杀了一个——他良的，杀了一个，又冒出来两个。”
洪行走到帐篷口，猛地一脚踢在支撑杆上。那根杆子晃了晃，帐篷顶上的帆布抖落下来一层灰。
“老子一个步兵营的弟兄拿命去拼，死的一个不剩！这帮狗东西倒好，人还没凉透就开始啃骨头！”
他骂完这句，胸膛剧烈起伏了几下，额上暴起的青筋隆起的让人都有些恐惧。
他极怒，怒极！
“唐老弟。”洪行转过身来，语气一下子变了，不再是训话的腔调了。
“长官，这......”唐坚微微一惊。
“这里就你我两个兵，老子想怎么称呼就怎么称呼。”陆军少将摆摆手，堵住唐坚的拒绝。
“虽然你信里的话有些过，毕竟，你不是117团的上级。”
他停了停。
“但你做的是对的。不是每个人都敢替死人说话。尤其是替别人家的死人说话——跟你八竿子打不着的别人家的死人。”
“因为，我不想英雄流血还流泪！”唐坚抬起头，看着洪行。
帐篷里安静了很长时间。
外面隐约传来炊事班的吆喝声，有人在喊开饭，还有人在争一口锅。这些声音远远地飘进来，跟帐篷里的沉默完全是两个世界。
洪行站在那里，半天没动。他那张黑脸上的表情很复杂——有愤怒，有愧疚，还有一些唐坚读不出来的东西。
大概是一个统兵上万人的师长，在某个深夜清点阵亡名单时才会有的那种滋味。
“你说得对。”洪行点了点头。
“我来之前，已经把涉事的几个军需官全部扣押了。117团军需处的主任，师部军需处的副处长，还有两个管账的文书——四个人，一个都没跑，全部移交军法处。”
洪行走回桌前，从公文包里掏出一份盖了红章的文件。“另外，我重新核实了赵志远名册上的每一个人，459名官兵的抚恤金，我已经签了字。”
唐坚站起身，退后一步，向洪行敬了一个标准的军礼。
这个礼敬得很慢，很重。