腊月。
曲阜孔府南门的“仁义粥厂”跟前，人越来越多。
几千号活鬼，没一个人说话。
只有牙齿打架的“咯咯”声，还有孩子饿极的轻哼，声量和幼猫差不多。
陈老根缩在人堆里。
“老根叔……”
前头的老石回过头，眉毛上全是白霜，手里攥着个空口袋，哆嗦着问：“你说……这圣人府真给活路？”
陈老根眼珠子混浊，盯着远处那两扇朱红大门。
“给吧……”
陈老根声音无力：“人家是文曲星下凡。大管家不说了吗？这是老祖宗显灵，这是……恩典。”
这时人群闹了起来。
“开门了！！”
几千号人拼尽全力往前挤。
“啪！！”
一声脆响。
最前头几个老汉惨叫着滚在雪地里，脸上皮开肉绽，鲜血把雪地烫出几个红窟窿。
孔府那几个满脸横肉的家丁，手里提着沾盐水的皮鞭，正一脸凶相地骂。
“挤你妈个头！！”
“谁再敢乱动，打断狗腿挂城墙上去！！”
人群一下子不敢动了。
谁也不敢动。
饿死是慢死，挨鞭子是快死，都不想死。
大门里，慢悠悠晃出一个穿绸缎棉袍的人。
手里捧着个精致的铜手炉。
外院管事，孔三。
他站在台阶上，用鼻孔看着底下这群黑压压的脑袋。