校场在宫城西角。去的路上，天阴着，风刮得人脸疼。陈长安没乘轿，也没让人扶，一路走过去，肋骨处那股钝痛一阵阵往上顶，像有把生锈的锯子在里面来回拉。
校场门口站着一队禁军，见他来了，立刻让开通道。旌旗在风里哗啦响，战马不安地刨蹄，鼻孔喷出白气。
他径直走向点将台。
台高三丈，九级石阶。他一脚踩上去，右腿突然一软，身子晃了晃。他咬牙撑住，左手抓住旁边旗杆，指甲崩了一根，也没松手。一步一步，登了上去。
站在台上，风更大了。他眯眼望向列阵的士兵。一千人，整整齐齐，甲胄鲜明，可有些人眼神飘，手握得太紧，指节发白。
他知道他们在怕什么。
他走到台前，没说话，先解下腰间水囊，喝了一口。水是凉的，顺着喉咙滑下去，胃里顿时一沉。他把水囊挂回腰上，抹了把嘴。
“你们当中，有人没见过北漠骑兵。”他开口，“他们骑快马，用弯刀，杀人不眨眼。可他们也有爹娘，也会疼，也会跪地求饶。”
底下一片静。
“我告诉你们一件事。”他声音不高，但每个字都砸在地上，“他们怕火。”
有人抬头看他。
“更怕有人敢迎着他们冲。”他顿了顿，“所以我挑你们，不是因为你们强，是因为你们敢。”
他从旗官手中接过先锋赤纛，大步走向队列前方。战鼓不知何时停了，风卷着尘土在脚边打转。他走到那个接旗的老兵面前，把旗帜递过去。
“拿稳了。”他说。
老兵双手捧住，用力点头。
陈长安退后一步，忽然弯腰，从靴筒里抽出一把短刀，刀刃薄，寒光一闪。他抬手划过掌心，血立刻涌出来，滴在旗杆底座上，发出“滋”的一声轻响。
“以血为契。”他说，“我不降，你们不退。”
全场肃然。
他收刀入鞘，翻身上马。马是黑马，脾气烈，见他动作迟缓，前蹄扬了扬。他一**，缰绳一扯，马立刻老实下来。
他端坐马上，目光扫过整支队伍。一千人，全都抬头看着他，眼里有光了。
“出发。”他说。
队伍开始移动。铁甲碰撞，马蹄敲地，声音沉闷而整齐。他骑在最前，背脊挺直，可右手一直压着右肋，指缝间渗出的血已经染红了袖口内衬。
宫门在望。
厚重的城门紧闭，吊桥未落。守门将领站在门楼上，手扶垛口，等着他的命令。
他勒马停下，回头望了一眼皇宫方向。西市那边，交易所的钟还在响，一下，又一下，像是没完没了。
他低声说了句什么，没人听清。
然后他抬起手，缓缓举起右臂。
千人列阵，鸦雀无声。
战马喷了个鼻响，前蹄轻轻刨了下地。
他仍举着手，目光投向北方。天边灰蒙，风卷残云，隐约可见一线雪色。
手指微微颤了一下。