候机厅里，华夏队员们进入了各自的休整时刻。
有人靠着椅背打盹，有人敷着冰袋刷手机，有人端着泡面站在饮水机前等水烧开。
林风坐在角落，把脚踝架在背包上，闭着眼。
江川在他旁边坐下，递过来一盒没开封的牛奶。
林风睁开眼，接过来。
“谢了。”
江川拧开自己的那盒，灌了一口。
“据说，巴林比沙特还热。”
林风低头看着手里的牛奶盒。
“那就速战速决。”
飞机起飞时，窗外利雅得的夜景像一块黑绒布上撒碎的钻石。
林风靠着舷窗，把遮光板拉下一半。
月光从缝隙漏进来，落在背包侧袋那截咖啡色流苏上。
他没有去碰，只是看着那道细细的光线一点一点往上爬。
爬过流苏，爬过拉链，爬过他合拢的眼皮。
巴林，麦纳麦。
走出舱门的第一步，热浪比利雅得还凶。
不是闷，是扑面而来干燥的火焰，像有人拿着吹风机对着脸猛吹。
单伟这次没说话，把围巾打湿捂在口鼻上。
林风没做任何防护，只是眯着眼，顺着人流往下走。
脚踝上的绷带换了新的，白得很干净。
训练场在沙漠边缘，风一吹，细沙打在脸上像针扎。
草皮是暖季型，踩上去比利雅得的更软，球速更慢。
李钢站在场边，手里拿着战术板，没画阵型，只写了一行字：
拼抢，犯规，别让他们起速。
“巴林队的进攻靠两个边路。掐死边路，他们就废了。”
他把战术板翻过来，背面写着四个字——没有退路。