卖烤串的推车冒着浓白的烟雾，铁签子上的肉串在炭火上滋滋作响，油脂滴落下去溅起一阵火星。
隔壁摊子的大锅翻滚着红油汤底，辣椒的香气混着花椒的麻味飘出去老远，勾得路人频频回头。
炒粉摊的铁锅被颠得老高，火苗从锅底蹿上来，映得摊主的脸忽明忽暗。
各色小吃摊从街边挤到了马路上，中间只留下一条窄窄的过道。
人挨着人，肩擦着肩，摩肩接踵地往前挪。
三五成群的小年轻们扎堆站在烤串摊前，边吃边聊，笑声在夜风里飘散。
小情侣们手挽着手在摊位间穿行，女孩踮着脚尖往炒冰摊里张望，男孩在后面举着钱包，脸上的表情介于宠溺和无奈之间。
带着小孩的父母们推着婴儿车在人群里艰难穿行，小孩趴在车沿上，眼睛直勾勾地盯着对面摊子上的棉花糖，嘴里喊着“要那个要那个”。
中年人的聚会则占据了路边的几张圆桌，桌上摆满了啤酒瓶和塑料盘装的下酒菜。
几个男人脸红脖子粗地碰杯，说话的声音一个比一个大，聊着最近副本的消息和奇物市场的行情。
有人拍着桌子说下个月要组队去探一个新发现的副本，旁边的人拍着胸脯说包在我身上，另一人笑着骂他上次进副本吓得腿软。
桌上的花生壳和毛豆皮堆成了一座小山，没人去收拾。
魏平躺在公寓的地板上，听着楼下隐约传来的喧嚣，六只眼睛半闭着。
两只手枕在三个脑袋下面，另外四只手平稳地搭在肚子上。
地板的凉意透过衣服渗进来，让他觉得清醒。
头顶的天花板有一道细长的裂缝，从灯座的位置蜿蜒到墙角，像一条干涸的河流。
他盯着那道裂缝，数着上面分出的枝杈。
数到第十七根的时候忘了前面数到哪了，又重新开始。
窗外的灯火从窗帘缝隙里挤进来，在天花板上投下一道淡淡的光斑。
夜市的喧闹声被墙壁和玻璃削弱了很多。
变成了一种模糊的嗡嗡声，像远处海浪拍打礁石的回响。
魏平很喜欢这种声音。
有人的地方就有声音，有声音的地方就意味着一切正常。
没有副本，没有诡异，没有那些让人头皮发麻的规则。
他不需要去分辨哪条路安全，不需要去计算什么。
只需要躺着，静静地享受着生活。