京城的喧嚣还在继续，三百里外的张家口以北，却是一片死寂的白。
雪，下得更大了。
鹅毛般的雪片子，像是要把这片被血染脏了的大地彻底盖住。
一支队伍正在雪原上蠕动。
与其说是军队，不如说是乞丐帮。
没有旌旗，没有战鼓，甚至连成形的队列都没有。
只有伤兵的呻吟声、战马倒毙前的喘息声，以及那个被寒风扯碎的怒骂声。
“起开！不想死的都给老子爬起来！”
阿济格手里拎着那条还在滴血的马鞭，像是疯了一样，在乱哄哄的人堆里抽打着。
他的左臂空荡荡的，袖管随风乱晃——那是在宣化城下，被一颗霰弹削断的。伤口虽然用火药烙过，但在这种天寒地冻里，又开始隐隐渗在那腥臭的黄水。
“主子爷……真走不动了……”
一个正白旗的巴牙喇（精锐护卫）跪在雪地上，脸上冻得发紫，手里还死死拽着一匹同样瘦骨嶙峋的战马。
“奴才的脚……早就没知觉了……”他掀开满是破洞的靴子，里面不是脚，是一块黑漆漆的死肉。
啪！
阿济格一鞭子抽在他脸上，把他抽得在雪地里滚了一圈。
“滚！没用的东西！大清就是养了你们这群废物！”
阿济格暴怒地吼着，眼睛通红，也不知道是冻的还是气的。他转身还要打，却被一个沉闷的声音叫住了。
“够了。”
阿济格的手僵在那里。
他回过头，看向不远处的一辆大车。
那原本是一辆运粮的辎重车，现在被几块破羊皮和毡子胡乱裹着，勉强能挡风。
多尔衮就坐在里面。
他没穿铠甲，因为太重，也没力气穿。身上裹着那件标志性的白狐皮裘，只不过现在已经看不出白色了，全是黑红色的血污和泥垢。
他的脸消瘦得吓人，颧骨高高凸起，那双曾经鹰视狼顾的眼睛，现在深陷在眼窝里，像是一潭浑浊的死水。
“十二哥……咱们得走啊……”阿济格的声音小了下来，带着哭腔，“这里离长城还不到一百里。要是卢象升那狗贼追上来……”
“他不会追的。”
多尔衮低头擦着手里的一把短刀。
那是柄好刀，大马士革的花纹，是当年皇太极赏给他的。