汤米那引以为傲的金色卷发现在沾满了鲜血和汗水，黏在他肿胀的脸上。
他试图用颤抖的双臂支撑起身体，但右肘一软，又重重摔在了沾满汗渍和血迹的帆布上。
“····七！八！···”
裁判沙哑的嗓音在维克托耳边响起，但几乎被观众疯狂的吼叫声淹没。
那些声音在铁皮屋顶下回荡，形成一种近乎宗教狂热般的共鸣。
“起来啊，汤米！老子的钱都押你身上了！”
一个穿着皱巴巴西装的男人在第二排大喊，他的领带歪斜，脸上因愤怒和酒精涨得通红。
维克托舔了舔开裂的嘴角，血腥味刺激着他的神经。
他的视线边缘有一道细小的血流，从眉骨上的伤口蜿蜒而下，但他已经感觉不到疼痛了。
疼痛是家常便饭，是陪伴他度过这五年校园被霸凌生涯的老朋友。
当裁判数到八时，汤米勉强爬了起来，但眼神已经涣散。
他的双腿像两根不受控制的橡皮管，膝盖不停地打着颤。
维克托能看到他瞳孔中的恐惧——那是一种动物面对无可避免的死亡时的本能反应。
维克托没有给他喘息的机会。
他的肌肉记忆比他的思维更快，一记教科书般完美的右勾拳划破潮湿的空气，打在对方的肋骨上，等到对方因为疼痛而松开抱架，随后便是一击上勾拳，拳头打中下巴，干净利落地结束了比赛。
汤米的身体像断线的木偶般向后飞去，撞在围绳上，然后无声地滑落到地面。
场馆内爆发出震耳欲聋的欢呼和咒骂。
钞票像五彩纸屑一样在空中飞舞，有人在大笑，有人在哭泣。
维克托站在聚光灯下，汗水在他古铜色的皮肤上闪闪发光，胸膛上那些新旧交错的淤青讲述着无数个这样的夜晚。
裁判高高举起维克托的手臂，但他感觉不到任何胜利的喜悦。
只有熟悉的空虚，像胃里的一块铅，沉甸甸的。
“漂亮的一击！又是爆肝拳加上勾拳！”
一个沙哑的声音在他耳边响起。
维克托转头，看到他的教练老杰克那张布满皱纹的脸。
穿着永远不合身的西装，领带上沾着中午的意大利面酱汁。
“汤米今晚恐怕要梦见你的拳头了。”
维克托从围绳间钻出，无视那些想要拍他肩膀或与他击掌的观众。
他径直走向更衣室，乔伊小跑着跟上他肥胖的身躯。
场边，他的经纪人杰森·克鲁兹挤过欢呼的人群，递给他毛巾和水瓶。
“有消息了，”
杰森凑到他耳边低语，“雷吉那边搞定了。弗兰克带着那女人和小孩直接堵在福柯拳馆门口，雷吉当场签了支票。”
维克托用毛巾擦了擦脸，掩饰嘴角的笑意：
“弗兰克效率真高，”
他低声回应，“这才两天时间，比我预计的快了五六天。”
杰森递给他一份报纸，本地的报纸显示着雷吉的‘遗言’——“该死的加拉格！”
维克托把报纸扔回给杰森，走向更衣室，避讳老杰克：
“所以他现在每个月需要支出一千六百美金？”
老杰克听着，越来越熟悉。
“是的，加上他的账单，我敢保证，他现在内外交困。”
老杰克有些明白了，告辞离开之前嘱咐道：“拳场外的手段不能持久，想要吃上拳击这碗饭，你不能指望场外手段。”
这让杰森很是不爽：“他以为他是谁？我们现在没有必要留在福柯拳馆了！”
维克托打断了他的话：“不，他说的很对，我目前很难在职业拳场上立足，场外的手段虽然有用，但是我们不能一直使用场外的手段，拳场之内的角逐才是最重要的。”
“那雷吉怎么办？”
“杰森，你去了之后是怎么样的？”
杰森十分高兴：“不需要我们栽赃，我找到了给雷吉供货的人，他说雷吉每月在他那里至少购买八百美金的货，下周二就是一次。”
“下周二？”
维克托琢磨：“那就是只有四天了！弄他！”
“我们不好出面，这会让弗兰奇很难做，黑色不能找白色。”
杰森给出了理由。
维克托想了想，给出了一个主意：“给弗兰克透露一个消息，就说可以让他挣一笔。”
“怎么做？”
迈克尔的脑子不够用。
杰森点头：“好主意，弗兰克是为钱不要命的，让他先打电话报警，然后去上门勒索，肯定能赚一大笔。”
维克托叮嘱：“用报纸拼一封信，告诉弗兰克怎么做。”
“你可真是一个坏种！”