窗前，伫立着一个老人。
约莫七十多岁的年纪，头发花白，却梳得一丝不苟。穿着一身质地上乘的黑色绸缎中式长袍，丝线绣着繁复古老的非遗暗纹。
他的身形并不魁梧，甚至有些清瘦，但十分挺拔，像一株历经风霜却依旧扎根极深的劲松。
手中握着一根乌木手杖，杖头镶嵌的墨玉，那姿态，不像是握着手杖，反倒像是执掌权力。
他只是站在那里，什么也没做，什么也没说，就自带一股强大的、如同盘旋于雪山之巅的苍鹰般的气场，锐利，深沉，不怒自威。
那是周家的家主，周三老爷，周崇山。
他的目光落向ICU里的人。
那个浑身插满管子、被纱布包裹的人，像一具被勉强拼接起来的残破傀儡，连呼吸都要靠仪器维持。
周崇山泰山崩于前亦不变色的身躯，微微一晃。
“咳咳咳……咳咳……”
“父亲！”
“爷爷！”
“三叔！”
周围的人群立刻骚动起来，数双手同时伸过去，想要搀扶他。每个人的脸上似乎都是真诚的急切与担忧。
周崇山却猛地一扬手。
那只手枯瘦，却带着不容置疑的刚硬，挥开身边所有的搀扶。
他止住了咳嗽，声音威严有力：
“清让，过来。”
周清让从孙子辈的人群里，走上前。
他依旧穿着身温润的月白色衣衫，只是眉间有彻夜找人后的疲惫。
但他步伐依旧平稳，走到周崇山身边，稳稳扶住老人的手臂。
“祖父，我在。”