这简直是在向联盟最高权力机构投递一封语焉不详却充满不祥预感的匿名信！
……
与此同时，纽约，曼哈顿第五大道奥林匹克塔顶层。
大卫-斯特恩的私人办公室，如同精密运转的宇宙中心。
巨大的落地窗外是帝国大厦的尖顶，室内光线柔和，空气里弥漫着上等雪茄的醇厚气息和旧羊皮纸的淡淡墨香。
斯特恩正埋首于一份关于欧洲篮球市场拓展的评估报告，银发梳理得一丝不苟，老派西装的三粒纽扣严谨系紧。
他神情专注，仿佛外界的一切喧嚣都无法穿透这层由权力和秩序构筑的绝对屏障。
“滴……”
办公桌上一部造型古朴、线条冷硬的黑色保密电话，极其轻微地响了一声。
屏幕上一个极其短暂的绿色信号灯闪烁了一下，随即熄灭。
快得如同幻觉。
这声音和闪烁极其微弱，甚至没有惊动门外一丝不苟的秘书。
但斯特恩却像是被最精密的雷达捕捉到了异常信号。
他握着钢笔的手微微一顿，锐利如鹰隼的目光瞬间抬起，精准地落在那部黑色电话上。
他的眼神里没有惊讶，只有一种洞悉一切的、深不见底的平静。
那平静之下，是掌控着整个篮球世界脉搏的绝对自信。
他缓缓放下钢笔，身体向后靠进宽大舒适的真皮座椅里。
他没有去查看通话记录，甚至没有叫秘书进来询问。
他只是静静地坐着，目光穿透玻璃窗，望向遥远西海岸的方向，仿佛能直接看到菲尼克斯那座被橙色阳光笼罩、此刻却暗流汹涌的城市。
嘴角，极其细微地向上牵动了一下。
那不是一个笑容，更像是一种……了然于胸的、带着一丝玩味的弧度。
“菲尼克斯……”
斯特恩的声音低沉而富有磁性，在空旷的办公室里轻轻回荡，带着一种掌控棋局的从容，“看来，那颗我一直在等待的棋子……终于按捺不住，要跳出棋盘了？”
他拿起桌上的另一部内线电话，拨通了一个极其简短的内部号码。
“珍妮，” 斯特恩的声音平静无波，“帮我调取菲尼克斯太阳队总经理史蒂夫-科尔办公室，过去五分钟内所有对外通讯的异常记录摘要。尤其是……指向我这里专线的。”
“另外，” 他顿了顿，目光投向桌面上另一份早已准备好的、关于纽约尼克斯薪资空间和潜在交易框架的加密文件，“通知比尔-达菲先生，请他务必在明天上午十点，保持通讯线路绝对畅通。我有非常重要的事情，需要和他，以及他那位‘不安分’的客户……好好谈一谈。”
“关于未来。关于……一个真正能改变联盟格局的‘多赢方案’。”
电话挂断。
斯特恩重新拿起钢笔，却并未继续批阅文件。
他深邃的目光再次投向窗外，帝国大厦的尖顶在夕阳下闪烁着冷硬的光芒。
风暴的引信，似乎被那个来自菲尼克斯的、慌乱中的误触，悄然点燃了。
……
菲尼克斯，某处私人训练馆。
汗水如同溪流般从童年精悍的肌肉线条上滚落，砸在光洁的木地板上，发出沉闷的“啪嗒”声。
他刚刚完成了一组极限折返跑，胸膛剧烈起伏，大口喘息着，眼神却锐利如刀，死死盯着篮筐。
他拒绝了所有试图联系他的人——
德安东尼焦急的留言，纳什关切的询问，甚至奥尼尔那带着点江湖气的“兄弟聊聊”短信。
他需要绝对的安静，需要在这近乎自虐的高强度训练中，将心中那股翻腾的、混杂着愤怒、背叛与决绝的岩浆冷却、凝固，锻打成一把无坚不摧的利刃。
科尔？萨维尔？他根本不在乎他们的反应。
申请已经递交，态度已经表明。