三天后，潮湿闷热的空气再次填满了‘芝加哥精英拳击俱乐部’的屋顶下。
天花板上悬挂的吊扇徒劳地转动着，将混合着汗水、血水和廉价烟草味的空气搅成一团浑浊的旋涡。
维克托坐在更衣室的长凳上，粗壮的手指缓慢而精确地缠绕着手带。
他的动作有一种近乎仪式感的专注，每一圈布料都贴合得严丝合缝。
老杰克蹲在他面前，用砂纸般粗糙的拇指检查着缠好的手带。
“那爱尔兰崽子叫肖恩·奥马利，”
老杰克低声说，声音像是从生锈的管子里挤出来的，“在码头干了八年装卸工，能单手提起两百磅的麻袋。”
维克托点点头，继续缠另一只手。
他的目光始终没有离开自己的手腕，仿佛那里藏着宇宙的全部奥秘——的确有奥秘，因为拳头的沙袋里面装了一点点的石灰，会在遇到汗水之后凝结，但在赛前检查发现不了，这种手段能让维克托在业余比赛的杀伤力更凶猛。
外面突然爆发出一阵哄笑和口哨声。
更衣室薄薄的门板挡不住那个带着浓重爱尔兰口音的叫嚣：“让那只橘猫快点滚出来！老子要把他打回中国去！”
老杰克看到维克托缠手带的动作停顿了半秒，仅此而已。
看见里面的白石灰，老人勃然大怒：“为了一场业余比赛，至于这样？”
维克托点点头后又摇摇头：“我没有将这样的比赛放在心里，但我需要运作之后获得一大笔报酬！”
老杰克从兜里掏出一小瓶威士忌，抿了一口才继续说：“他喜欢炫耀，每次出拳前右肩会先抬起来半英寸——就像码头起重机启动前那个该死的提示音。”
维克托终于抬起头，黑曜石般的眼睛在昏暗的灯泡下泛着奇异的光泽。
他伸手接过酒瓶，却只是用酒精擦拭指关节上尚未愈合的伤口。
刺痛让他的嘴角微微抽动，像是在笑。
当他们走出通道时，刺眼的聚光灯下站着个像消防栓般粗壮的红发男人。
肖恩·奥马利正对着观众席展示他所谓的‘钢板腹肌’，古铜色的皮肤上布满淡白色的伤疤。
他看见维克托的瞬间，突然做了个夸张的割喉礼，舌头从齿间吐出，活像条被钓上岸的鳕鱼。
“看啊！黄皮猴子带着他的驯兽师来了！”
肖恩转向观众，指着自己轮廓分明的腹肌，“待会我要用这里接他所有拳头，让这胖子累得像发情的海豹！”
老杰克不屑一顾：“看那华丽的腹肌，实际上只需要打在那几厘米厚的肌肉上，就能把里面的肠子打成一团！”
“真正的盔甲从来都是钢板外面裹上一层海绵。”
维克托沉默地爬上拳台，橡胶地面在他脚下发出轻微的呻吟。
裁判例行公事地宣读规则时，肖恩故意用肩膀撞过来，维克托闻到他呼吸中浓重的啤酒和洋葱味。
“听说你喜欢打肚子？”
肖恩压低声音，黄板牙间渗出唾沫星子，“等会哭着找妈妈时，记得是因为惹怒了——”
铃声截断了他的污言秽语。
第一回合开始不到十秒，肖恩就证明了码头工人的传说非虚。
他的刺拳像装卸货物的吊钩般迅猛，第三拳擦过维克托的眉骨，立刻擦开一片皮肤。血珠顺着维克托圆润的脸颊滚落，在聚光灯下像一颗坠落的红宝石。
“来啊！橘猫！”
肖恩拍打着自己的腹部，防守姿势松散得像醉汉的领结。
观众席上的爱尔兰移民们发出浪潮般的助威声。
维克托突然前冲，一记左摆拳佯攻面部，在肖恩抬臂格挡的瞬间，右勾拳如出膛的炮弹般轰向那引以为傲的腹肌。
拳头与肌肉碰撞发出闷响，肖恩却只是后退半步，脸上露出狰狞的笑容。
“就这？”
他张开大嘴大笑，“连我家老太太的拳头都比你有——”
维克托注意到他说话时右肩那个几乎不可察觉的抖动。
当肖恩的右直拳呼啸而来时，维克托早已侧身闪避，拳头带起的风掀起他汗湿的鬓角。
老杰克沙哑的喊声穿透嘈杂：“七十五度角！七十五度！”
一分钟之后，维克托的白色背心已被鲜血和汗水浸透。