信到此戛然而止。
没有落款。
苏惟瑾拿着信，久久无言。
他能想象出那样的画面：
在书铺后院那间光线昏暗的小屋里，
芸娘就着昏黄的油灯，
一针一线地纳着厚厚的鞋底，
针尖无数次穿透布层，
发出细微的“嗤嗤”声，
手指或许被勒出了红痕，
甚至磨出了薄茧。
她一边纳着，一边想着远方的人，
想着金陵的风是否太冷，饭是否吃得惯。
那几块麦饼，
想必是她天不亮就起来，
和面、撒芝麻、仔细烘烤，
再用油纸小心包好，
只为让他尝一口家乡的味道。
这封信，这双鞋，这几块饼，
没有赵文萱的诗才风流，
没有王雪茹的豪气干云，
却重逾千斤。
它们承载着最底层、最质朴、
却也是最深沉的一份情意。
这是一种默默的、
几乎不带任何奢求的守护和付出，
如同春雨，润物无声。
苏惟瑾的心口，
像是被什么东西轻轻撞了一下，
酸酸涩涩，又暖暖涨涨。
他穿越而来，历经世态炎凉，
习惯了算计与谋划，
此刻却被这份纯粹的、
小心翼翼的关怀深深触动。
他拿起那双布鞋，
端详着那密实的针脚，
忽然注意到，在鞋帮内侧一个极不显眼的地方，
用同色的线，极其精细地绣了两个小字：“平安”。
若不仔细看，根本发现不了。
苏惟瑾的指尖轻轻抚过那两个字，动作轻柔。
鼻尖竟有些微微发酸。
他沉默地脱下脚上那双为了应酬而买的、
华而不实的缎面鞋，
试了试这双千层底。
尺寸竟是分毫不差，
穿着极为舒适妥帖，