但你看她们的眼睛，里面什么都没有，连废墟也没有。”
木匠拿起报纸，又看了看今天连载的那段，然后摇了摇头：“这算什么小说？什么都没发生。”
画家不以为然：“其实已经发生了，只是没写出来。”
公务员追问：“什么意思？”
画家指着报纸：“贝尔特在告诉雅克她昨晚在别人那里跳舞到三点，还喝别人的酒。
雅克听懂了，但他只说‘哦’和‘是吗’，而不问‘你为什么去’‘你和谁跳舞’‘你什么时候回家的’。
他不问，因为他知道问了也没用。贝尔特也不会说真话。”
木匠皱起眉：“你想太多了吧？”
画家呵呵一笑：“不是我想太多。是作者写得太少，只能我们自己去想。”
公务员点点头：“我也有这种感觉，这小说像一堆碎片，你得自己拼起来。”
木匠摇摇头：“我还是不懂，小说不应该是这样的。小说应该讲故事——
讲清楚谁是谁，为什么这样做，后来怎么样了。”
画家嗤笑一声，反问：“那生活呢？生活讲清楚了吗？”
木匠和公务员都愣住了。
画家继续说：“我的生活就是一堆碎片。早上起床，去画室，画画或者不画画，吃饭，喝酒，睡觉。
没什么故事，没什么‘后来怎么样了’，就是这么一天天过。”
公务员低声说：“我也是——办公室，家，咖啡馆……没什么变化。”
木匠想了想：“我也是。工坊，家，酒馆。战争之前是这样，战争之后还是这样。只是……”
“只是什么？”
木匠叹了口气：“只是感觉不一样了。战争之前，我觉得我在建设法国。
战争之后，我觉得我就是个木匠，做桌子椅子，换钱吃饭。没了。”
三个人都沉默了。
过了一会儿，公务员忽然说：“这小说写的就是这个。”