等到最后一个家长离开，已经是下午四点半了。
武修文站在空荡荡的教室里，看着夕阳从窗户斜斜地照进来，把桌椅染成金色。他长长地舒了一口气，感觉像打了一场仗，终于赢了。
“累了吧？”
他转过身，看见黄诗娴靠在门框上，微笑着看他。
“有点。”武修文老实说，“但更觉得……轻松。”
黄诗娴走进来，走到他面前。
她仰起脸，看着他。夕阳的光在她脸上跳跃，把睫毛照成金色的。
“你今天说得很好。”她说，“特别特别好。”
武修文笑了：“是因为你在下面看着我。”
“才不是。”黄诗娴脸红了，“是你自己准备得充分，说得诚恳。”
两人对视着，谁都没说话。
教室里很安静，能听见远处操场上的嬉闹声，能听见风吹过凤凰树的沙沙声，能听见彼此轻轻的呼吸声。
“诗娴，”武修文忽然说，“那首诗……”
“嗯？”
“我现在念给你听，好吗？”
黄诗娴的眼睛睁大了。她看着他，看了很久，然后用力点头。
武修文清了清嗓子。
他看着她，一字一句地，念出了那首写在海风里的诗。
从“你是海风吻过的第一朵浪花”，到“是讲台上永不褪色的笔画”。从“我曾在松岗的夜里徘徊”，到“却在海天的晨光中醒来”。每一个字，都念得很慢，很认真。
念到最后一句时，他的声音有点抖。
“所以，让我写你吧。用余生所有的笔画，写你笑时的眉眼，写你说话时的温柔，写你站在讲台上的样子——那是我见过，最美的风景。”
念完了。
教室里更安静了。
黄诗娴的眼泪掉下来。一颗一颗，晶莹的，在夕阳里闪闪发亮。