寒风卷着鹅毛大雪，搓成灰白的冷盐粒子，劈头盖脸地砸。
天地间，就剩下这片单调的白，以及冻得发脆的空气，吸一口，肺管子都透着股凛冽。
史蒂芬·方顶着风，深一脚浅一脚地踩在没过脚踝的积雪里。
他穿着件单薄的风衣，肩头落满了雪，头发被风扯得乱糟糟，脸色比雪地还白几分，透着股刚从地狱十八层爬上来、又被扔进冰窖的倦意。
眼皮子耷拉着，仿佛下一秒就能站着睡过去，硬是靠着骨子里那点拧巴劲儿撑着。
抬头。
一座庙。
灰扑扑的墙，瓦上积着厚厚的雪，檐角挂着几根冰溜子，在微弱天光下闪着冷硬的芒。
门板老旧，颜色剥落得斑驳，透着一股子岁月熬出来的朴素劲儿，像是被这无边雪原硬生生磨掉了所有棱角和色彩。
没什么仙气缭绕，也没啥魔法灵光乱闪。
它就戳在那儿，安静，朴素，甚至有点寒酸。
像个看尽世事、懒得再搭理红尘的老僧，杵在时间的角落打盹儿。
史蒂芬·方拖着灌了铅似的步子走到门前。
没抬手，没叩门环。
吱呀——
那扇斑驳的木门，自己往里开了。
像等了他很久很久，终于等到了这一刻，无声地邀他进去。
门后是条青石板铺的小径，雪扫得干干净净。
他迈步进去，身后的风雪和寒气，被那扇重新合拢的门板，“咔哒”一声，轻巧地关在了外面。
温暖，干燥，带着陈年木质和线香混合的气息，扑面而来。
紧绷的神经似乎被这暖意一熨，稍稍松了一丝丝。
正对门的小小庭院里，石桌旁，坐着个人。
光头，一袭素黄僧袍，洗得有些发白。
是古一。
她正不紧不慢地斟茶，动作行云流水，带着一种近乎禅意的韵律。
茶烟袅袅，在她平静无波的眉眼间缭绕。