“火从不问你要烧什么，
它只是看看你手上，拿的是不是一张纸。”_
——《雾都民谣·传信人之歌》
晨星时报印发的当天清晨，雾都没有迎来日出。
不是阴天，也不是因为雾太浓，而是整座城市仿佛陷入了一种无形的“等待”。
空气压低，钟塔沉默，鸽哨没响，警钟未敲。
王宫依旧沉睡在帷幕与金碧中，仿佛这一日与昨日无异，仿佛命运还未做出任何姿态。
可街头已经不同了。
在破塔街靠近面包铺的一张长椅上，第一份晨星报被翻开。
一个穿着褪色海军旧外套的中年男人，指尖粗糙，额头皱纹密布。
他没念出报纸的标题，也没有发出感叹，只是皱了皱眉，缓缓将报纸递给坐在旁边的鱼贩姑娘。
那是一种下意识的动作，就像把咸鱼递给邻人，就像把锅里的火交给灶上的人。
她接过看了一眼，又默默转手给隔壁铁匠家的儿子。
再之后，是巡夜的中队长，是巷口摆摊的算命老婆婆，是跑腿送药的孩子，是写命纹还总出错的学徒……
报纸还没被完整读完，消息就已经“被讲了出去”。
不是被解读，而是被复述。
不是被理解，而是被传染。
——
不到半天时间，整座雾都的“词汇结构”就悄然变了。
小报开始增刊，酒馆里不再谈赌局，甚至连祷堂里的咒纸，也有了新的“禁语”。
晨星的社论中没有指名道姓，但其他报人并不需要“克制”或“谨慎”——他们的读者不需要被说服，他们只需要“感受到火”。
午前，《晨钟社》头版赫然写着：
《少女命纹失控！“光之抽离”是否为教会私仪？》
午后，《雾都记事报》刊出一封匿名来信，信中称：
“……那一夜我就在十九教区，我亲眼看见那位神父低声念咒，随即那名少女倒地，命纹飞散，如燃纸卷边……”
而到了黄昏，《风铃社》直接印出一行加粗大字：
《王女夜课之后，神职者为何突然干涉？》
原文中那些“据称”“尚无定论”“未能证实”的词语，像是从记忆中被一阵风吹走了。