快到午时的时候，收割终于完成了。
所有的稻子都被割倒，码在田里，堆成了一座座金灿灿的小山。
然后是脱粒。
学生们把稻子抱到脱粒机前，一把一把地塞进去，机器轰鸣，谷粒飞溅，金黄色的稻谷从出料口哗哗地流出来，装进了一个个麻袋。
一袋，两袋，三袋……
麻袋越来越多，在田埂上排成了一长溜。
“过秤！”洛凡的声音不大，但很清晰。
方子文抱起一袋稻谷，放到秤上。秤杆高高翘起，他看了一眼秤花，大声报数：“一号袋，四十二斤！”
孙明远在旁边记录，笔在本子上飞快地划拉着。
“二号袋，四十一斤半！”
“三号袋，四十三斤！”
“四号袋……”
一袋一袋地称，一笔一笔地记。
围观的百姓们伸长了脖子，目不转睛地盯着那些麻袋。
有人掰着手指头算，有人嘴里念念有词，有人紧张得直搓手。
文武百官们也顾不上体面了，挤在田埂上，眼睛一眨不眨地盯着那些麻袋。
有人低声交谈，有人默默盘算，也有人一言不发，只是紧紧地攥着拳头。
老朱站在最前面，双手拄着拐杖，腰板挺得笔直。
他的嘴唇在微微颤抖，浑浊的老眼里满是期待。
朱标站在他旁边，也是目不转睛地盯着那些麻袋。
他知道这个数字意味着什么，不是粮食，不是产量，是大明的未来。
“最后一袋，五十八号袋，三十九斤半！”
方子文报完最后一个数字，从秤上把麻袋搬下来，擦了擦额头上的汗，转过身看着洛凡，眼睛里亮晶晶的，像两颗星星。
洛凡朝他点了点头，然后走到孙明远身边：“总数多少？”
孙明远的手指在账本上飞快地滑动，加了一遍，又加了一遍，确认无误后，抬起头，声音有些发抖：“先生，三亩一分地，总产四千六百四十二斤。”
他的声音不大，但在安静的田埂上，每一个字都清清楚楚。