他最后看了一眼那串冰冷的、依然刻在脑子里的陌生号码的回拨记录界面，心跳如鼓。
随即，他用微微颤抖的手指，重重按下了屏幕上的关机键。
屏幕瞬间暗了下去，变作一片毫无生机的漆黑。
仿佛这样，就能短暂地隔绝掉外面那个正要吞噬他的恐怖世界。
他深吸一口气，像是奔赴刑场的囚徒，反手，“砰”地一声，重重带上了那扇象征着最后一点虚幻庇护的家门。
沉重的关门声在楼道里激起一声空洞的回响，如同坟墓石板合拢的撞击。
柳璜来到了县纪委。
县纪委大楼的走廊，长而空旷。
柳璜独自走着，皮鞋踏在磨得泛白的水磨石地面上，发出孤独的回响，每一声都像敲打在他早已绷紧的神经末梢上。
严冬的风像一条狡猾阴冷的蛇，从走廊尽头那扇虚掩的窗户缝隙里硬生生钻进来，带着一股刺骨的凛冽，无情地扑向他。
他身上的衣服此刻竟薄得像一层纸，根本无法阻挡那钻心剜骨的寒意。
风丝刁钻地顺着后颈，沿着脊椎骨那道凹陷的缝隙，一直往下钻，所过之处，激得他后背的汗毛根根倒竖，头皮一阵紧过一阵地发麻。
他停在一扇门前。
门很高，漆着暗红色油漆，厚重得如同一块凝固的血块，又沉又暗，带着一种无形的、几乎令人窒息的压迫感。
门板漆面因年深日久，有些地方起了细微的龟裂纹路，露出底下更深的木质颜色，像岁月不经意刻下的伤痕。
门上那枚铜质标牌却擦得锃亮，在从远处窗户透来的灰白光线里，冰冷地反射着金属特有的硬光。
“谈话室”三个宋体字，刻得极深、极清晰，字字轮廓分明，棱角尖锐，在他眼中刺眼得如同烧红的烙铁，烫得他心头一阵灼痛。
那扇厚重的暗红色木门，像一堵沉默的墙立在他面前。
一路上，他颠簸混乱的脑子里翻腾过无数种可能。
他想过，这或许只是一次走过场的例行公事，或许还能抓住某些语义上的缝隙，巧舌如簧为自己辩解几句，争取一个转圜的空间。
可当双脚真真切切地踩在这片冰凉的地砖上，站在这个“谈话室”的标牌下，所有的念头、所有的侥幸像被戳破的肥皂泡，“啪”地一声消失得无影无踪。
两条腿猛地灌了铅，沉重得几乎提不起来，膝盖里像塞满了冰渣，冻得生疼，又带着一种宿命般的僵硬。