“反正名字好听，你管它为什么。”
李白没说话，但心里记下了。
他在扬州住了下来。
吴指南给他找了间干净客栈，每日天不亮就来敲门，拉他去喝酒、游湖、参加诗会。
扬州的诗会多得像茶馆的茶客，三天一小会，五天一大会，一群文人凑在一起，你写一首我写一首，相互捧，相互贬，喝到兴头上还有人摔杯子。
李白起初跟着去，听着，不怎么说话。
去了几次之后，就有人注意到了他。
那天诗会在瘦西湖边一座水榭里办，来了三十多个人。
主位上坐着一个姓苏的当地名士，五六十岁，须发皆白，是扬州公认的诗坛第一人。
他旁边坐着几个捧场的，一个个端着架子，说话慢条斯理，每个字都要掂量三遍才出口。
苏老先生开场先念了自己新写的一首七律。
念完，下面一片叫好声。
“苏公此作，堪称神品！”
“字字珠玑，句句精妙！”
“晚辈读了三遍，越读越有味。”
苏老先生捋着胡子，笑眯眯地扫了一圈：
“诸位不必过誉。老夫不过是随手一写，算不得。”他目光扫到角落里的李白，停了一瞬，
“那位穿白衫的年轻人，我好像没见过。”
所有人转头看过来。
李白正剥一颗花生，剥完了扔进嘴里，嚼完才站起来，拱了拱手。
“晚生李白，从蜀中来。”
“哦？蜀中。”苏老先生打量了他两眼，
“蜀中可有什么好诗？”
“有。”李白说，
“我写的。”
水榭里安静了一瞬间。