他脸色忽然变了。
张卫国慢悠悠道：
“我刚才数了，二十七颗。”
苏轼猛地站起来：
“完了完了完了！”
话音未落，两道血线从他鼻子里流下来。
张卫国递过去一块帕子。
苏轼捂着鼻子，仰着头，瓮声瓮气道：
“先生，你快帮我看看，严不严重？”
张卫国搭了搭他的脉，又看了看舌苔：
“不严重。回去多喝水，别吃上火的东西，两天就好。”
苏轼松了口气，用帕子擦着鼻血，忽然又笑起来：
“先生，你说我要是写首诗，写吃荔枝吃到流鼻血，会不会被人笑死？”
张卫国想了想：
“可能会。”
苏轼点点头：
“那我还是不写了。”
他擦干净鼻血，把那块染红的帕子往袖子里一塞：
“先生，帕子我洗干净了还你。”
说完，他跑进雨后的巷子里，很快消失在暮色中。
张卫国看着那个背影，忽然想起一件事。
九百多年后，苏轼写过一首诗，叫《食荔枝》。
里头有两句：
“日啖荔枝三百颗，不辞长作岭南人。”
那时候他已经被贬到惠州了，离眉山几千里远，再也吃不到家乡的荔枝。
可他还是写，写得那么开心，好像那三百颗荔枝能把他所有的苦都冲淡。