周平收好稿纸，朝着老翰林扬了扬眉毛。
“老文曲，我打仗时见得多，我爹在世时也说了不少，要给你来几个不？”
老翰林哼了一声，不服气道：“何须你提供，老夫历仕三朝，什么人家惨剧没见过。”
周平不屑的拿起水杯喝了口茶，摇头道：“那估计难，你一辈子也没苦过，你爹也没苦过，也许最苦莫过于读书吧，我们这些上一代苦命的人的样子，怕是在你们的眼中就是一掠而过的一串数字而已。”
老翰林被周平这句话噎得脸色一沉。
他盯着周平看了好一会儿，没有发作，而是缓缓开口，声音不大，但每个字都带着分量：
“周平，你多大？”
周平一愣：“……二十三。”
“二十三。”老翰林重复了一遍这个数字，冷笑了一声，“你出生那年，我已经在中书省誊抄公文了。
你还在穿开裆裤的时候，我已经跟着宰相混了。
你所谓的上一代苦命的人，老夫不是没见过。
老夫是没扛过锄头，没搬过尸体，但老夫见过他们的名字变成户籍册上的一行行数字，见过他们的田产变成税簿上的一笔笔勾销，见过他们的冤状堆在我的案头，而我只能批一个已阅然后归档。”
他顿了顿，声音低了一些：“你以为只有拿刀的人才叫见过血？我们拿笔的，见的血不比你们少。
只不过你们见的是流出来的血，我们见的是咽下去的血。”
周平张了张嘴，想反驳，但一时找不到合适的词。
老翰林没有给他反驳的机会，继续说下去：“你写的你们家的事，确实惨。
老夫也同情，但老夫告诉你，你们家，至少还有一个儿子跑出去了。
老夫见过的那些人家，是全家老小一起被磨碎了充军粮，一个活口都没有，连报信的人都找不到，你信不信？”
周平沉默了，因为他爹真的给他说过这些。
老翰林见他不再顶嘴，语气缓和了一些，端起茶杯喝了一口。
语重心长道：“写惨剧，谁不会呢，无非就是大胜一笔带过，惨败大书特书，你那个故事留着吧，老夫给你润色润色，还能骗更多眼泪。”
周平警惕的看向老翰林。