但周太后的话，已经如同魔咒，钻入了他的脑海，回荡在他的灵魂深处。
这些他潜意识里早已知道，却用尽一生力气去抵抗、去否认的词语，此刻被赤裸裸地摊开在面前。
他想起自己十七年来的宵衣旰食，想起那些批阅到深夜的奏章，想起一次次徒劳的努力，想起煤山上那冰冷的绝望，所有的勤勉，所有的挣扎，最终都指向了这个残酷的结论——他，并非天命所归、能力挽狂澜的英主，他只是一个在历史洪流中，被推上风口浪尖，却最终被浪头打翻的、悲剧性的普通人。
巨大的羞耻、委屈、不甘、以及那被彻底揭开伪装后的无地自容，如同海啸般席卷了他。
他再也无法支撑那帝王、太上皇的威严外壳。
“哇——！”
一声如同受伤野兽般的、全然不顾形象的嚎啕，猛地从崇祯的喉咙里迸发出来。
他不再是那个执着于太祖、成祖影子的老人，不再是那个端着架子的太上皇，他只是一个被命运捉弄、被现实击垮的可怜人。
他伏在榻上，肩膀剧烈地抽搐着，哭声嘶哑而悲恸，充满了积压数十年的痛苦与委屈。
那哭声，仿佛要将心肺都呕出来一般。
周太后没有再去劝慰，也没有试图阻止。
她知道，这哭声，是他必须经历的崩溃。她只是默默地坐到他身边，伸出手，一遍又一遍，轻柔地、坚定地抚摸着他因哭泣而颤抖的、瘦削的脊背。
寝殿内，只剩下崇祯那撕心裂肺的哭声，和周太后无声的陪伴。
殿外的风声，似乎也识趣地小了下去。
不知哭了多久，那嚎啕声渐渐变成了压抑的呜咽，最终化为力竭后的沉默。
崇祯依旧伏在那里，一动不动，仿佛所有的力气，都在刚才那场痛哭中流失殆尽了。
周太后这才用绢帕，轻轻擦拭着他满脸的泪水和汗水，声音柔和得像春天的微风：
“陛下，你或许，并非太祖、成祖那般惊艳才绝的帝王。这世上，惊才绝艳者能有几人？但你有一样，是列祖列宗都未必能及的福分。”
崇祯的身体微微动了一下。
周太后继续缓缓说道，每一个字都带着温暖的力量：“你有一个，如此优秀，足以中兴大明，开创这宏业盛世的儿子。”
“你想想，太祖晚年，为继承人之事何等忧心？成祖亦有其烦恼。而你，我们的兴明，他仁孝，他睿智，他果敢，他将这大明江山治理得比以往任何时候都要强盛、繁荣。这难道不是上天对你，对我们朱家最大的眷顾吗？”
“你或许，并非最出众的那个皇帝，”
周太后的手轻轻握住他冰凉的手，“但你是兴明的父亲。你生养了他，教导过他。他身上，流着你的血。他今日的成就，难道不能让你感到骄傲？难道不足以让九泉之下的列祖列宗，为你感到欣慰吗？他们看到大明有如此出色的继承人，看到江山如此稳固，会责怪一个‘平庸’的父亲吗？不，他们只会感谢你，为朱家，为这天下，留下了最宝贵的希望。”
这番话，如同涓涓细流，缓缓注入崇祯那干涸、龟裂的心田。
他没有抬头，但周太后能感觉到，他紧绷的身体，正在一点点地放松下来。