陈子墨像被火烧了尾巴似的冲进来，手机屏幕亮得晃眼，他一把将手机拍在画案上，溅起的墨滴在“骨”字的捺脚上晕开一小团墨渍：
“您快看！潜龙集团发的，唐言要跟小林广一斗画！还开了全网直播！”
周松年执笔的手没动，目光从那团墨渍移到屏幕上，眉头拧成个川字，半晌才嗤笑一声：
“唐言？我当是哪个画坛新秀，原来是那个音乐圈的作曲人？”
“可不是嘛！”
陈子墨急得直转圈，长衫的下摆扫过地上的笔洗，发出叮叮当当的响：
“咱们画坛就算没人了，也轮不到一个音乐人来撑场面！
苏师兄输了不假，可金陵画派的几个后生，还有岭南那边的新秀，怎么着也比一个拿麦克风的强啊！”
他越说越激动，抓起案上的一支狼毫笔在空中比划：
“小林广一那幅《山水睦邻绘》您看过照片吧？就算抛开那支神笔，单论皴法，他的‘雨点皴’密而不乱，墨色分了七层！
唐言？他怕是连‘斧劈皴’和‘披麻皴’都分不清！这哪是斗画，这是光着膀子跟持刀的人拼命，纯属找死！”
周松年放下笔，用镇纸压住绢本，指节在砚台上轻轻叩着：
“有人站出来，总比一群人缩着强。”
“站出来也得看站出来的是谁啊！”
陈子墨的声音陡然拔高：
“他一个写歌的，懂什么‘外师造化，中得心源’？知道什么是‘意在笔先’吗？
怕是连‘五墨六彩’都搞不明白！这事儿啊，别说胜算，连万分之一的希望都没有！”
他喘了口气，语气里带着绝望：
“您想啊，苏师兄浸淫画道三十年，大师级中期的水准，照样被碾压。
唐言？他拿画笔的次数，估计还没他写歌词的字数多！
这一出手，不是明摆着让樱花国的人看笑话？我看呐，华夏画坛的天，这次是真要塌了！”
周松年沉默着，指尖捻着胡须。
窗外的蝉鸣突然变得刺耳，像是在应和着这份焦虑。
“还有晏老.......他竟然同意了。”
陈子墨的声音低了下去，带着困惑：
“晏老是什么人？画坛的定海神针啊！
他能眼睁睁看着一个外行去丢这个人？这里面........难道有什么猫腻？”
周松年抬眼，目光落在墙上那幅与晏逸尘合作的《松风图》上，画中两株古松虬结苍劲，仿佛能听到风穿过松针的呼啸。
“逸尘那老东西，精得像只千年狐狸。”
他缓缓道：
“他若不同意，谁也架不动他。
既然点了头，要么是被逼到了绝路，要么.......是这唐言身上，真有我们没看透的东西。”
“看透？我看是看走眼了！”
陈子墨梗着脖子：
“他要是能赢，我就把这方端砚吃下去！”
周松年没接话，重新拿起笔，蘸了浓墨，在废宣上随意勾勒。
笔锋转了个圈，竟画出一只振翅的蝉，翅膜上的纹路细如发丝。
“先看看再说。”
周松年淡淡道：“若是真塌了天，我们这些老家伙，总得用身子撑一撑。”
陈子墨看着师父笔下的蝉，突然觉得喉咙发紧。
阳光透过窗棂，在画上投下一小块光斑，那光斑里的微尘，像极了此刻画坛的命运，漂浮不定，摇摇欲坠。