晏逸尘急得直跺脚，拐杖都差点被他撅断：
“你这孩子！怎么这么犟！”
他突然往石凳上一坐，像个受了委屈的孩子：
“你是不是觉得老夫这把骨头不中用了，配不上给你抬轿？还是觉得这些人……都入不了你的眼？”
“晏老您别这么说！”
唐言赶紧解释，蹲在老爷子面前：
“我只是觉得，画道没有高低之分，更不该有什么‘第一人’。
大家一起把这条路走宽了，比争个名头重要得多。
您看周明轩，他的工笔花鸟多好。
林诗韵的仕女图，灵气逼人。
还有秦砚，磨墨的手艺比我强多了……”
“那盛典总要办吧？”
卢象清突然开口，眼睛一转，想出个折中的法子：
“不立名头，就当是咱们画坛的大聚会，庆祝你这《七星镇魔图》问世，庆祝咱们赢了那番邦外敌！
让那些年轻人也见见世面，知道什么叫真正的画道！这总该行吧？”
这话一出，众人纷纷附和：
“对！就办个庆祝盛典！我把珍藏的明代宣纸都拿出来！”
“让那些看不起咱们的人瞧瞧，华夏画道有多热闹！我徒弟刚在国外拿了油画奖，我让他回来给唐言先生端茶！”
“我去请电视台的人来！上次他们说国画没人看，这次我让他们好好拍拍！”
唐言看着众人热切的眼神，尤其是晏逸尘老爷子，正眼巴巴地望着他，像个等着糖吃的孩子。
他想起这十天里，这些人为了护着他，为了护着华夏画道，付出了多少心血——
苏墨轩冒雨送来的古绢，被淋得湿透了还紧紧抱在怀里。
卢象清用二胡声镇住邪祟，手指被琴弦割破了都没察觉。