它不知疲倦地转动着，把那些鲜活的生命一个一个地吞进去，嚼碎了，吐出来，不分敌我，不辨善恶，不论年轻或年迈，不管天才或庸才。
死神从不挑剔，祂的镰刀挥向每一个人的时候，都是一样的干脆利落，一样的冷酷无情。
它不会因为你还年轻，还有很多路没走、很多人没遇见、很多事没经历，就多给你一次机会。
它不会因为你还有遗憾，还有很多话没说出口、很多人没来得及告别，就让你多说一句遗言。
它不会因为你是被精心培育的天才、被寄予厚望的下一代、被无数人捧在手心里的宝贝，就对你有半分仁慈。
在这里，天才和路边杂草一样不起眼。
你的天赋，你的根骨，你的前途，你那些还没实现的理想和抱负——在死亡面前，一文不值。
那些被精心培育的天之骄子，从入门那天起就被寄予厚望，被最好的资源浇灌着，被最优秀的师长教导着，被所有人期待着“将来一定会成大器”。
可此刻，他们倒在血泊里，和那些连名字都没人记住的散修一样，安安静静的，再也不动了。
死神不稀罕你是天才还是庸才，祂只是收割，沉默地、不知疲倦地收割。
收割的不仅仅是鲜活的生命，还有你的精神。
每一张熟悉的脸庞倒下，都像有一把钝刀在你心上锯一下。
不锋利，一下一下地锯，来回地锯，锯得你血肉模糊，锯得你痛不欲生，可你死不了，你还得站着，还得挥剑，还得看着下一张脸倒下，再下一张，再再下一张。
昨晚还在与你吃酒的铁子，那个喝醉了会抱着酒坛子唱歌、唱得五音不全还要你鼓掌叫好的混蛋，此刻胸口被捅穿了一个大洞，血汩汩地往外冒，他的眼睛还睁着，看着你，嘴唇微微翕动，像是想说什么，可他已经发不出声音了。
冲上去的是你的师妹，那个爱美的姑娘，每天早起半个时辰梳妆打扮，连杀个妖兽都要担心血会不会溅到脸上的姑娘，此刻她的面容已经毁了，半张脸被魔气的腐蚀烧得皮肉翻卷，露出了底下白森森的骨头，可她还在一剑一剑地往前冲，背影决绝得像一支再也回不了头的箭。
声音沙哑还在指挥的是你的师兄，他握剑的那只手已经不见了，空荡荡的袖管在风中飘着，可他还站在那里，用另一只手指挥，用沙哑到几乎听不见的声音喊着“左边”“右边”“后退”“顶上”，他的声音一次又一次地撑破喉咙，一次又一次地被血和沙淹没，可始终没有停。
师姐曾经握着你的手教你写符篆的手，此刻无力地垂在尸堆里，那只手白白的，细细的，指尖还沾着墨迹，可它已经再也不会动了，你看着那只手，恍惚间好像又回到了那个午后，阳光从窗外照进来，落在她的手背上，她握着你的手，一笔一划地教你画那道怎么也画不好的符。
师尊高大的身躯依旧挺在前面，像一座山，像一面墙，可那座山已经伤痕累累，那面墙已经千疮百孔，你再唤他的时候，他不会应了。
隐约有人在呼唤你的名字。
那声音很远，又很近，像从水底传来的，模模糊糊的，听不太清。
眼前景物迅速变化，天和地在旋转，灰的和黑的混在一起，分不清哪个是上哪个是下。
身体似乎在地上滚了一圈，滚过碎石，滚过血泊，滚过那些分不清是谁的残肢断臂。
你想笑，想笑叫你的人那紧张的模样——眉毛拧成一团，眼睛瞪得大大的，嘴张着，像是在喊什么，可你听不见。
可头却不知为何无法动弹，只有眼珠子能勉强转动。你侧躺在地上，视线正好对着一个人的方向。