柳念安歪着头想了想：“说我爹小时候，谢师伯背他上山，说我爹练剑，谢伯父手把手教他，说我爹摔了跤，谢伯父给他上药，说我爹……”
“行了行了，”柳惟屹慌忙打断，耳朵尖红得滴血，“说这些做什么？”
柳念安无辜地看着他：“不是你让我说的吗？”
柳惟屹：“……”
谢承安看着这父子俩，忽然笑了。
那笑容很轻，很淡，却比这山间的阳光还暖。
“念安，”他说，声音温和得像春风，“你爹还说什么了？”
柳念安看了看父亲红透的耳朵，又看了看谢伯父含笑的眉眼，忽然有些明白了。
他爹不是“偶尔”说起谢伯父。
他爹是经常说起。
经常得好像谢伯父从未离开过。
经常得好像那些年，谢伯父一直陪在他身边。
“谢伯父，”他说，忽然认真起来，“你是我爹最好的人，对吗？”
谢承安愣住了。
他看着眼前这个孩子，看着他黑亮的眼睛，看着他认真的神情。
然后他轻轻点了点头。
“对。”他说，声音轻得像叹息，“我是他师兄。”
柳惟屹站在那里，听着这些话，心里像是有什么东西在慢慢化开。
那些年的自责，那些年的愧疚，那些年的不敢见——好像都在这一刻，被轻轻放下了。
他忽然想起渡劫那天，他对天雷喊的那些话。
那时他以为，他懂了。
懂了什么是道是无情却有情。
懂了什么是有情而不为情困。
可此刻他才发现，他懂的还不够。
他以为勘破了，便是放下了。