他犹豫了一下，伸手拿起桌上一部不常用的加密手机，尝试拨打宋和平与他单线联系的号码。
“您所拨打的用户已关机……”
听筒里传来的冰冷机械女声，让西蒙的心彻底沉了下去。
关机……
在这种时候关机？
是计划的一部分，还是……
他不敢再想下去，只能强作镇定，心中暗自祈祷：宋和平，你最好是在演戏！
否则，我们全都得给你陪葬！
与此同时，大马士革某戒备森严的军方医院。
一栋被完全封闭、由最精锐的阿拉维派总统卫队把守的独立楼层里，寂静无声。
走廊里弥漫着消毒水的气味，灯光惨白。
其中一间“重症监护室”内，原本躺在病床上、身上插着各种模拟生命体征监控仪管线的宋和平，突然睁开了眼睛。
他眼神清明，没有丝毫病态。
他利落地坐起身，熟练地拔掉了手臂上的模拟输液管和胸口贴着的电极片。
他走到病房一侧的墙壁前，伸手在某个不起眼的角落按了一下，一面墙壁悄无声息地滑开，露出一道暗门。
门后，是另一间同样布置成病房，但更显宽敞舒适的房间。
西利亚总统哈菲兹正坐在沙发上，眉头紧锁，虽然换上了病号服，但神情间依旧带着一国领袖的威严和忧虑。
他看到宋和平进来，并没有感到意外。
“宋先生，你这出戏，是不是太过逼真了？”
哈菲兹的声音带着一丝疲惫和不满，“现在外面恐怕已经天翻地覆了。我的手机关闭，政府内阁联系不上我，军队指挥部找不到我，用不了多久，总统中毒垂危的消息就会像野火一样烧遍全国，甚至全世界。”
这时，房门被轻轻敲响。
宋和平走过去打开门，厨子叶甫根尼那颗标志性的光头探了进来，他咧嘴一笑，闪身进入房间，反手锁上门。
“怎么样？外面什么情况？”宋和平问道。