翌日傍晚，当太阳再次落到大马士革的西面的山边后面，指挥中心里的厨子像一头困兽，在布满地图和通讯设备的指挥台间焦躁地踱步。
他眼窝深陷，胡茬杂乱，一天多的时间仿佛让他苍老了十岁。
坏消息几乎是以每半小时一次的频率砸来，政府军和瓦格纳的防线四处漏风，疲于奔命。
地图上代表敌控区的红色，正以一种肉眼可见的速度，从北、东、南三个方向，向着大马士革这个最后的蓝色堡垒合围过来。
他的心腹——瓦西里少校再次悄无声息地靠近，这次他的脸上不再是单纯的紧张，而是混合了怀疑、焦虑和不耐烦的神情。
他瞥了一眼那扇依旧毫无动静的分析室铁门，压低声音，几乎是在耳语：
“头儿，我们还要等那个东方人到什么时候？他已经把自己关在里面整整一天了！除了要了几次咖啡和去了两趟厕所，他什么都没做！外面每分钟都在死人，防线在不断后退！我们的人都在议论，他是不是被这阵势吓傻了，或者根本就是在里面睡大觉？”
他越说越激动，声音不自觉提高了一些：“照这个速度下去，别说三天，我看连两天都撑不住！大马士革东郊的防线已经摇摇欲坠，1515的疯子和自由军随时可能发动总攻！我们是不是该考虑……考虑最后的预案了？”
所谓的最后预案，是指核心人员通过特殊通道紧急撤离的计划。
厨子猛地停下脚步，布满血丝的眼睛狠狠瞪向瓦西里。
瓦西里下意识地后退了半步。
“闭嘴！瓦西里！”
厨子的声音低沉而危险，像受伤野兽的咆哮，“把你那些愚蠢的念头给我收起来！预案？那是懦夫的选择！宋是我请来的，我了解他！他既然要时间，就说明他在挖我们看不到的东西！你以为谁都像你们一样，只会对着地图和坏消息大喊大叫吗？！”
他伸出一根粗壮的手指，几乎戳到瓦西里的鼻子上：“管好你的人，告诉他们，谁再敢议论宋，我就把谁扔到最前线去填战壕！现在，滚出去！守住你的岗位！”
瓦西里脸色一阵红一阵白，最终不敢再多言，敬了个礼，匆匆转身离开。
赶走了部下，厨子胸膛剧烈起伏，他走到角落，抓起一瓶伏特加，狠狠灌了一大口。
火辣的酒液灼烧着喉咙，却无法驱散他心头的寒意和那越来越重的、连他自己都不愿承认的怀疑。
真的……
还有希望吗？
宋和平虽然厉害，但他毕竟只是一个人，面对如此糜烂、几乎注定败亡的局面，他又能做什么？
难道真指望他再次创造奇迹？
巨大的压力和对未来的悲观预期像毒蛇般啃噬着他的信心。
他猛地放下酒瓶，像是下了某种决心，一把抓起了直通莫斯科最高统帅部某位实权人物的加密卫星电话。
这部电话，非到万不得已，他绝不会动用。
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(本章完)