他缓步走近，脚步轻得像猫。
煤油灯的光晕照亮了书页。
看清上面的字体后，宋和平眉毛跳了一下。
他认得这是阿拉伯语。
因为自己这些年也在中东混，也学会了一些阿拉伯文字。
没错！
是阿拉伯语！
书名清晰地映入眼帘：《论持久战》。
我去！
还有这种译本？！
宋和平的心脏猛地一跳，像被重锤击中。
在这个战火纷飞、文明几乎被炸回石器时代的沙漠孤城，在一个被西方世界视为“军阀”的阿拉伯老将军的书桌上，竟然会看到这本书？
这强烈的反差带来的冲击力，远胜过千军万马。
他忍不住伸出手，指尖带着一丝不易察觉的微颤，轻轻拂过那粗糙的封面。
书显然被翻阅过无数次，边角磨损得厉害。
他小心地翻开扉页。
纸页泛黄，上面除了印刷的阿拉伯文，还有一行用蓝色墨水笔写下的手写体批注，墨迹早已干涸，笔迹遒劲有力。
宋和平的目光死死钉在这行阿拉伯文字上。
耳边白天的喧嚣——哈夫塔尔愤怒的控诉、绝望的喘息，还有猎手冰冷的“性价比”分析，地图上令人窒息的红色箭头——瞬间如潮水般退去。
只剩下这行字，在昏黄的灯火下，闪烁着一种穿越时空、洞穿迷雾的智慧光芒。
他几乎是下意识地，用低沉而清晰的阿拉伯语念出了扉页上的批注：“存人失地，人地皆存……”