顾宏也很努力，他没有什么特别的追求，同龄人喜欢的游戏、刷剧，他都不感兴趣。
他唯一的爱好就是画画。
但很奇怪，他明明是个很喜欢艺术却又着极高艺术天分的人，然而在大学专业的选择上，他最终却鬼使神差的，选择了计算机。
他在计算机上的天赋也很惊人，不过三十岁，就已经在行业成就显著。
他完美的将艺术与计算机融合，让每一串代码都如艺术一般浪漫，所有人都称他是计算机领域的艺术家。
三十一岁的时候，顾宏站在了国际领奖台上，奖章在他胸前闪闪发光。
记者问他为何将计算机与艺术结合得如此完美，他望向斯德哥尔摩音乐厅窗外的樱花树：“或许……有人在代码里藏了春天给我。”
当晚庆功宴后，醉醺醺的同事撞翻了他的行李箱。
从散落的衣物中滚出个铁皮盒子，里面装着些奇怪的东西：幼儿园画展的剪报、神经管畸形的研究论文、还有张褪色的蓝格子手帕……
顾宏跪在地上，突然泪如雨下。
同事慌张道歉，却听他喃喃自语：“原来不是既视感……”
酒店露台上，夜风吹起他放在栏杆上的获奖论文。
最后一页的致谢栏里，不知何时多出一行小字：【感谢那个在量子泡沫里修改命运的你】。
墨迹未干，在月光下泛着淡蓝色的微光。
那一刻，在某个不被观测的时空维度里，两套命运公式终于达成平衡。
顾宏的人生轨迹如同精妙的数学函数，沿着最优解一路延展。
而那些模糊的梦境、突如其来的悲伤、代码中偶然出现的异常变量，都是一个被彻底删除的存在留下的量子涟漪。
当九十岁的顾宏在临终病床上最后一次睁开眼睛时，他忽然向虚空伸出手：“哥哥……”
他的子孙们都无法理解，顾宏明明就是独生子，他在叫谁哥哥呢？